somewhere over the rainbow

AUTOPSIA DE UNA CASA

2011-10-24T18:45:00.001+02:00

Y no es lo mismo

volver que volver contigo

y que volver contigo a volver contigo y tu murmullo.

Cuánto silencio

y el salón tan frío aún con la hoguera atizada.

No es lo mismo

este cuarto sin tu manta en invierno,

sin mis pies fríos.

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De todas las cosas que pedí, recuerdo,

la muñeca era lo que más me gustaba.

Aún tiene ojos

y hebras de pelo quele caen sobre los hombritos de plástico,

sobre el vestido roñoso.

Me mira en ese cuarto, en ese rincón frío en esta hora de latarde,

me mira

como si no entendiera por qué está ahí,

por qué la dejé criando polvo en ese cuarto y hoy me acuerdoy voy y la miro.

No es una disculpa,

yo tampoco lo entiendo.

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Nunca como entonces,

nunca como ahora.

Porque la cocina ya no huele a niebla en la ventana,

a manzanas asándose en la hoguera

al chup-chup de la leche hirviendo

que me hacías para desayunar.

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Estas camas

donde dormías y dormía yo antes de hacerme grande,

o por lo menos de tu misma altura,

estas camas

que guardan la primera eyaculación de mi primo,

junto al callejón donde se daban el festín los gatos,

estas camas primerizas

con vasito de agua en la mesilla

con rosario entre las bragas

con mantilla y muñeca

y millones de mantas

guardan tu olor como un secreto,

lo guardan…

PENSANDO EN...

2011-09-09T21:04:00.000+02:00

Pensando

en mi corazón a ritmo de rumba (vuelvo a tener fiebre).

A la abuela la tienen que volver a operar

y sin embargo

hay esperanza

para eso y para otras cosas.

Músculos entumecidos, caderas cansadas, contracturas en el cuello.

“Los detectives salvajes” me sabe amargo. No puedo dejar de leer.

Quiero irme con ellos.

Buscar a Cesárea Tinarejo

que sean otros los que cuenten la historia,

que sea yo la que de los pasos. Perderme en el desierto.

Las ganas de escapar aumentan

en cada nueva línea.

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En casa me siento a salvo.

En casa hay alguien que me quiere.

En casa hay alguien que me dice “duerme la siesta, descansa”.

En casa hay un hombre-gato que me abraza

cuando los perros de la calle intentan morderme.

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No soy estúpida.

Sé que después del atardecer viene la noche

y después

nada.

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Hacer un poema al uso

por ejemplo:

“El viento azotando tu mirada cristalina

junto al río

en esta tarde otoñal,

tu mirada tibia

derramada sobre mis ojos

me hace perder el equilibrio

y amarte más

¡ay! pero es que amarte más, amor mío,

es utopía”

Demostrado queda. Cualquiera puede escribir mal.

No hay que ser ningún lumbreras.

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Estoy enfadada.

Estoy triste.

Estoy

pero que nadie me espere.

MÁRGENES

2011-08-29T12:10:00.002+02:00

"Está la página con el texto escrito, fijado, codificado, elevado a norma, hecho canon

pero también está, inevitable, el margen, los márgenes. Lo que puede escribirse

en el límite de lo decible, lo tolerable, más allá de lo instituido, lo aceptado. En este

margen, en estos márgenes, se inscribe, se escribe siempre la poesía"

http://www.vientosur.info/articulosabiertos/vientosur91-plural-culturasalacontra-antoniocrespomassieu.pdf

Cierro los párpados.

Invento amaneceres de taxis y tequila.
Te veo a ti, azul contra el cristal,
quizás dormido o inventado,
te sueño
en una orgía de sol y sal y sexo
sucio
lamiéndome la palabra.

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En las tardes más tristes
Encontré una mano que dobló mis tristezas
Y las hizo barquitos de papel

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Me repito.
Él lo dice
aunque nunca sepa de lo que hablo.
Me repito
y me desangro. Escribo.
No miento
no hablo del canto de los pájaros
ni de la soledad del cedro
ni de las vistas magníficas del parador de Autilla.
Escribo y me desangro
me duelo
y me repito
sin que sepa aún de lo que hablo.

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El silencio siempre fue mi mejor arma.

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Un mapa hecho de estrías.
Un mapa de piel partida, rota
con las huellas de tu saliva aún latentes.
Un mapa que respira.

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Las arañas duermen entre los libros.
Son las ocho de la tarde, me bebo una cerveza.
Mañana, quizás salga el sol
mañana quizás sea un número digno en el calendario
quizás mañana
o pasado mañana

consiga sacarte de mi cabeza
y descansar.
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A parte de orgullo no me queda casi nada:
intento no escribir en los márgenes de mi historia.

OMBLIGOS DESNUDOS

2011-07-18T18:59:00.000+02:00

Tengo miedo a las agujas,
miedo a tatuarme la palabra equivocada

miedo a encontrarte triste
al otro lado del espejo,
mirándome como sólo tu sabes:

con amor y desprecio.

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No sé controlarme, controlarla, perdonarla.
Odio que esté enferma,
odio su miedo y mi miedo y su morfina.
Detesto sentirme como una niña.

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No estoy sola.
Las cicatrices siempre me acompañan.

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Hay días que tiendo al silencio.
Semanas enteras
en las que el silencio me consume, me quema.
Entiendo que nadie entienda
las razones:
La soledad asusta.

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Que alguien venga y me saque de mí misma,
estoy sumida en un bucle.
Que alguien venga –whisky en mano-
y me arrastre de los pelos

me he pasado de revoluciones
girando sobre mi propio ombligo.

MADRUGADAS I

2011-06-18T11:23:00.001+02:00

Encuentro vísceras

charcos de vísceras
sueños rojos
en noches de pastillas

palabras de sangre.

Encuentro cuchillos clavados en mis manos

-manos de agua y sombra y muerte-

-manos de carne y piel y abismo-

pesadillas latiendo sobre la almohada
y el sudor

gota a gota,

suicida al borde del sueño y tu

gota a gota

suicida al borde del sueño y yo

gota a gota

suicida
sobre el colchón frío
coleccionando madrugadas.

EL IDIOMA DE LAS PIRAÑAS

2011-05-26T12:54:00.000+02:00

Los huecos me huelen a sal,

los huecos

vacíos, tercos de las manos

el sonido gutural de las cosquillas huérfanas.

Los huecos antes tuyos,
despiadados agujeros vacíos
llenos de viento
se erosionan al paso de los días.

Lo que queda tuyo se va pudriendo
sin remedio,
amenaza la enfermedad
crece altiva,
atraviesa la carne triste y sucia.

Pronto el hueso a la vista
y después nada:

acaso quede el eco vagabundo
voyeur azul del amor caducado

falso testimonio de la arena

en el idioma cruel de las pirañas.

VERDADES A TROCITOS

2011-05-22T01:18:00.002+02:00

Se ha acabado el vino,

en la despensa duermen varias botellas de champán.

Ni siquiera son mías:

sobraron de la fiesta de Nochevieja.

He metido una a enfriar.

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A estas horas podría estar en otro sitio,

en cualquier otro.

Hace un mes me compré una falda

que ahora me queda exageradamente grande;

hoy me he comprado otra

que no voy a estrenar.

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Nada de sexo sucio esta noche.

Nada de ligueros, ni medias,

ni tacones altos.

Por un instante he pensado en tu lengua

descifrando mi boca.

No voy a poder dormir.

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Déjame al menos que me pinte los labios

que no puedo hablar de amor

con la cara lavada.

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Le propuse enrolarnos en la mafia,

comenzar con la tristeza

en la línea del fin del mundo y a destiempo.

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Bajo la ropa aullaba la carne

antes de la salida de los taxis

-tantos amaneceres vi entonces

tras un cristal-

tantas noches sin dormir

en sábanas compartidas sin ser mías

con su olor resbalando aun por mi espalda

hecha enredadera.

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Y es así,

las tardes soleadas ya no son lo que eran

si no vamos tu y yo llenos de lluvia.

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El viento cae con su peso escuálido sobre los párpados,

fríos de esperarte

los besos

sin excusas

los besos

duermen en el mantel lleno de migas

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MAÑANAS DE MADRID

2011-05-01T00:08:00.000+02:00

Destellos rojos.

Tacón de aguja.

Los zapatos de Dorothy duermen en el escaparate,

y ahí se han quedado, una vez más.

“Somewhere over the rainbow”

aplasta mis oídos.

Dudo que este asfalto

tenga un arcoíris de repuesto.

………………………………………………..

Vine a buscar la paz a la ciudad del ruido.

Pocas personas entienden

esta necesidad mía de perderme.

Camino.

Camino sin rumbo.

Estas calles con memoria de pez coleccionan huellas.

Mis botas, a fuego, las tatúan.

En plena Gran Vía y tan sola:

no busco, no espero, no pienso.

Tengo la mirada llena de certezas.

……………………………………..

No hay palabras que sirvan

cuando el silencio viene de la piel.

………………………………………

No escribo relatos porque nunca he sabido ponerles nombre a los personajes.

Para mí siempre son Ella, Él, el otro,

el de la moto.

En la vida real me pasa lo mismo. Las personas que quiero se resumen en Ella, Él, el otro,

y me sobra el de la moto.

En el mismo instante en el que estoy pensando esto pasa junto a mi mesa ese que trabaja en “Cuatro”, el de Fama.

Me mira.

Le miro.

Pena de llevar sólo una cerveza encima, me hubiese gustado hacerle eso del “Boom boom”; pienso que tampoco me acuerdo de su nombre, es el del “Boom boom”, el de “Cuatro”.

Pienso que no recordar nombres es no guardar afectos.

…………………………………………

Y de repente, te sientes sola

y no das las gracias al reino de los cielos

por haberlo conseguido.

Es tan extraña esa sensación.

Vine buscando

cientos de calles donde perderme,

cientos de silencios

y una banda sonora

de fondo, como a contraluz.

Calle Velarde esquina San Andrés,

dos de la tarde

a pleno sol,

29 de abril

y Abril en casa, a cientos de kilómetros de distancia,

seguramente sentada en la ventana

soñando con cazar los pajaritos del tejado.

Ella y yo, a pleno sol, y solas

con el instinto salvaje

latiendo bajo la piel.

Animalitos domésticos

educados y tristes,

tan lejos la una de la otra.

Tan iguales.

Tan distintas.

……………………………………………………….

Esta ciudad no es mía.

Yo no pertenezco a esta ciudad.

Estar de paso significa robar aire,

devolverlo,

dejar tu aliento libre,

sin asperezas.

………………………………………..

Dice el maestro que

“al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver”.

Ya no caigo en el error,

reciclo mis pasos,

hago transfusiones de miradas.

No me quedo.

……………………………………………

Tres de la tarde.

Sigo en el mismo lugar.

Sólo dos cervezas y a pleno sol.

Me siento mareada, borracha,

integrada en el mobiliario urbano.

Las gafas graduadas me sirven de poco,

las he cambiado por las de sol.

No veo tres en un burro.

Si tuviera cerca a “La Dolores”

me haría el tatuaje sin pensármelo dos veces.

La dejaría elegir.

Ya he hablado con dos franceses

sin saber yo nada de eso,

me piden fuego, una y otra vez.

Soy una hoguera en la terraza.

Fumo y bebo.

Fumo y escribo.

Bebo

y vuelvo a escribir.

Las palabras me arden en los dedos.

………………………………………………………………..

Tiene los ojos tan azules

que en ellos podría salir

el único arcoíris de todo Madrid.

……………………………………………………………….

No he comido nada en todo el día

(muy mal, Isa )

Me he tomado un café enorme, y hoy no ha sido descafeinado.

(muy mal, Isa)

Llevo dos cervezas, y subiendo

(fatal Isa, fatal)

Cada minuto que pasa me siento mejor,

y hoy, sin pastillas

(¿?)

……………………………………………………….

Ocho mesas.

Siete están ocupadas por parejas, o grupos.

En la que resta

una chica sola:

piel clara,

pelo castaño, hasta la cintura.

Hace un año que no pisa una peluquería.

Le está echando un pulso al abismo

a ver hasta dónde llega…

…………………………………………………………….

Estar de paso significa no dejar recuerdos

INQUIETUDES

2011-04-24T01:22:00.001+02:00

Si vienes a buscar consuelo

no trates de hallarlo bajo los pliegues de los párpados:

miles de sombras duermen ya.

Busca, si quieres, en el fondo de la copa,

restos de saliva

reanudan su marcha.

La inquietud sacude las paredes de mi casa.

La inquietud mece

la memoria.

La inquietud es una nana insomne

que habla de ti,

del sueño

del polvo que ha quedado tras la limpieza

que hice inviernos atrás,

cuando aún eras palpable:

llaga, herida,

un recuerdo por crear.

je suis le poème

2011-04-23T23:23:00.003+02:00

No se puede empezar de cero.

Soy consciente de que lo que hoy soy se lo debo, para bien o para mal, a todo lo que he vivido anteriormente. Soy parte del pasado. Soy futuro incierto. Poca cosa, apenas nada. Para la gran mayoría soy parte del recuerdo, y no me quejo.

Tampoco es que quiera empezar de cero. Tengo claro que esto ha sido sólo parte del camino.

(-¿qué nos queda por vivir?

-a saber, amigo…)

Vivía sola, no hace mucho. Hacía y deshacía a mi antojo. Eso no quiere decir que fuera más feliz, ni mucho menos. Sí que era más libre, pero también era más inocente, más crédula, y más yo, por fuerza.

He cambiado. Mi entorno ha cambiado. También lo han hecho mis prioridades.

Perder para ganar…cosas de la batalla, o del amor.

Ya no escribo a diario. No doy mi vida a cambio de un poema. No busco musas. No busco nada. Las noches se han convertido en un asunto de dos. He perdido poemas a cambio de un hueco en el sofá, a cambio de unos brazos, a cambio de cariño.

Y a veces no sé a quién traiciono cuando me meto en este cuarto a aporrear las teclas, o cuando lo abandono.

No soy poeta:

Soy el poema en sí…

……………………..

Y todavía algunas noches salgo de caza

y encuentro cuerpos empapados en desolación o en deseo

y utilizo sus teclas invisibles, su tinta invisible, su saliva

para crear versos invisibles, besos,

donde se me ama y amo (cosa que no sé si sé hacer)

y muero y vivo, y muero de nuevo

hasta dar con la entonación exacta del verso

-siempre llena de dolor-

para abandonarlo después.

(¡qué corra libre!)

Porque el poema está hecho para volar

y el poeta para verlo marchar,

sufrirlo en silencio.

LA VERDAD

2011-04-23T21:39:00.002+02:00

La verdad es escurridiza.

Él tiene la suya, por supuesto,

la mía difiere en los conceptos.

Todas duelen.

Todas son batallas perdidas.

La verdad siempre está llena de miedo.

Bebo porque necesito soltar lastre.

Que nadie me pregunte

a quién quiero- me estoy afilando los colmillos-

que nadie me diga ven

que nadie me nombre el mañana:

no voy a salir a la ciudad.

Hoy no quiero cazar poemas.

Los ladridos duermen

a kilómetros de distancia

ajenos

a la mentira

ajenos

a mi verdad.

RESUMIENDO...

2011-04-23T20:29:00.003+02:00

No quiero que piense que estoy mal. Cuando voy a comer, me maquillo, me peino, me pongo los pantalones estrechos y una camiseta alegre, nada de ropa negra, ni de ojeras, ni de abismos. Bastante tiene ella.

Soy mi propia responsabilidad. De nada serviría contarla que la consulta del médico es mi casa, la farmacia, mi sitio de recreo.

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¿y por qué no? me compraría esos zapatos de 590 euros, horteras hasta la médula, rosa palo, con tacón altísimo. Quedarían de escándalo con la falda tubo negra.

Estoy cansada del uniforme de vaqueros, botas y camiseta.

Cansada de la invisibilidad.´

Harta de mí misma y de mis propias limitaciones.

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Lo recuerdo perfectamente,

te dije : “a estas horas en la calle sólo hay putas y barrenderos.”

lo que no sabía entonces

es que unas y otros podían pasear cogidos de la mano.

Tu y yo,

sin más futuro que un amanecer.

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Desayunábamos bourbon aquella madrugada en el andén, teníamos mono de tortilla de patata y bocata de calamares. No habíamos dormido en dos días y apenas nos podíamos sostener sobre los zapatos de aguja, pero nos reíamos como locas.

Pensábamos que la vida nos trataba la mar de bien y era verdad.

Cobraba por entonces 300 euros y los poemas no me pesaban en la espalda.

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Trenes.

Pienso en trenes.

Pienso en trenes que van y no vuelven.

Pienso en mi cara reflejada en el paisaje a gran velocidad

camino del fin del mundo,

de ninguna parte.

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He estado encerrada en casa dos días seguidos. Sin alcohol, sin más drogas que las que me suministra la farmacia. Ha llovido a cántaros. La ciudad está llena de desconocidos. No me gustan las procesiones. No me gustan los falsos penitentes, la fe con fecha de caducidad. Me gusta, en cambio, escuchar los tambores desde mi sofá, a oscuras; a veces el sonido se vuelve aterrador.

Hoy he salido a la calle. El cielo estaba gris, seguramente llueva de nuevo. Me he tomado un café en una terraza, he intentado leer un libro. Me siento extraña. Desubicada. Perdida. Me siento como una turista en mi propia ciudad.

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PEQUEÑOS MILAGROS

2011-04-23T14:40:00.001+02:00

Ya no sueño.

Las pastillas han borrado el rastro,

tu cuerpo sobre mi cuerpo,

tus gritos más altos que mis gritos,

las huellas que quedaron tras el naufragio

sólidas en la acera.

Ya no tengo pesadillas.

Ya no tengo nada, casi nada

aunque el corazón insista en latir

más fuerte y más rápido de lo que debe

las noches son una página en blanco:

Pequeños milagros

con nombre de farmacia.

LOS CALCETINES DE DARTH VADER

2011-03-20T02:45:00.003+01:00

Él era un mamón.

Un mamón de libro.

Un mamón tan mamón

que te resulta hasta difícil de encontrar.

Lo era con todas las letras, con la boca llena,

escupiendo cada sílaba,

vamos, lo que se dice un mamonazo en toda ley

y como yo, ¡virgendelamagdalena! debo tener un imán,

pues ¡zasca!

ahí va y me encuentra,

porque sí,

sí, señoras y señores,

la suerte te encuentra a ti, y no al revés

¡y que los malvados hados no me digan lo contrario!

que si yo de algo sé es de la casualidad

y hablando de eso sigo con lo mío,

y sin lo mío

que es mi mamón

que ni se llama Ramón, ni tiene un camión

pero que tiene la cara más bonita que ha parido el cielo

y el muy cabrón hasta duele

de lo listo que es…

y yo no le llamaba así antes, no,

yo le llamaba cariño, bomboncito,

corazón

le decía cosas tan bonitas

que hasta los ojos se me tornaron caramelo

pero él no,

él nunca me quiso

no tengo otra explicación

ni tampoco él

porque nunca vino a buscarla,

a ella

o a mí

que estaba entonces desnuda de palabras,

vacía,

rota

intelectualmente comparable a una muñeca de porcelana

y sin él

que era lo peor

así que no me quedó más remedio que olvidarle

y porque le olvidaba

me obligué a pensar en él

y así estoy, claro,

poniendo mamón donde quiero decir imbécil,

imbécil

donde tendría que ir corazón

loca perdida con un teclado a mi alcance

un sábado por la noche

superluna en el tejado

y una botella de vino bailándome en las manos

y sin mi mamón

porque se ve que en esta vida

no se puede tener todo.

NO PREGUNTES.

2011-02-13T16:39:00.001+01:00

No preguntes. No me pertenezco.

También tú dolías más antes,
también te pertenecías más antes.
Antes.
Antes…

ya sabes, cuando no era ahora,
ni mañana, ni después.
Era tan maravilloso,
parecíamos eternos.

Juntos: Tu y yo y la palabra.

E-T-E-R-N-O-S

ÉL, PARALELO

2011-02-13T16:21:00.002+01:00

No le gusta que escriba.
No le gusta
mi amor
por la palabra y el recuerdo.

No siente mis huracanes,
no quiere conocer
el temblor que me nace en el ombligo
y sube y baja
y me arrebata, de repente,
la estabilidad emocional
y la coherencia.

No entiende mi necesidad.
No entiende mi orgullo.
No entiende mi miedo.
Ni siquiera me lee.

No quiere tener nada que ver
con esto que hago
y que es mi vida.

No quiere saber
que si tuviera que elegir
él saldría perdiendo.

2011-02-13T16:04:00.001+01:00

Lo que soy
pertenece al recuerdo.
Lo que seré,
va a la deriva.

PREGUNTAS

2011-02-06T20:50:00.002+01:00

Que por qué no me fui

nadie lo sabe.

Miedo supongo, miedo a todo y a todos y a mí misma

que soy como las estaciones

sólo que más vulnerable.

Tampoco me quedé, si es que preguntas,

estoy,

que no es poco,

camino, sonrío y hablo;

es lo que puedo darte:

juegos de artificio

espejos distorsionados.

TODO Y ALGO MÁS

2011-02-06T20:29:00.002+01:00

Me gustan las castañas asadas

el olor a biblioteca

la niebla al amanecer.

Me gusta el sabor del primer cigarro por la mañana,

el tacto de la arena

el sonido de la ducha.

Me gustan las miradas lascivas con desconocidos,

el olor a cerveza

el pelo de la gata.

Me gustan los disfraces y los sombreros

el café, el chocolate,

me gusta bañarme en el mar.

Me gustan las tardes de primavera

los domingos en invierno

dormir sobre sábanas nuevas

gritar en los conciertos

el vino con amigos

las palabras que nacen del humo.

Y me gusta él

y los abrazos que no entienden de promesas

ni de fechas de caducidad.

ARMAS

2011-01-28T22:21:00.007+01:00

Aporreo el teclado

y sobre la mesa me miran insomnes

la cerveza y el tabaco.

Pienso en ti.

Pienso en tus secretos,

en el miedo

que te persigue como un fantasma.

Y me acuerdo de él.

y de mi miedo

y de sus ojos

-de mi piel erizada al tacto de sus pupilas-

-la espiga que formaba su columna vertebral.-

Sin poderlo evitar pienso en ti y pienso en él,

confundo el paisaje.

Se me llena la boca de tres millones seiscientas mil palabras

que quisiera decirte

y no puedo

porque los silencios aún son muy fuertes

porque nunca he entendido de armas.

"[...]yo moriré escribiendo,

con mi cuchillo y una bala"

-NURIA AMAT, POEMAS IMPUROS-

2011-01-13T19:20:00.002+01:00

No puedo empezar de cero
llevando el lastre
de todas las metas que no alcancé.

VOLVER...COMO SI FUERA UN TANGO

2010-10-23T14:53:00.003+02:00

Enciendo otro cigarrillo.
Pierdo otra batalla
bebo
ribera del duero, joven, al contrario de mis amantes.

Regreso a la senda del verso,
sumisa
triste alegre borracha
nerviosa

y aún es tan de día, mediodía.

Lo entiendo todo, me persiguen las voces
y mi sombra
me ausculta decepcionada desde su rincón.

Estás aquí, y tu, y tu…
bien sabéis de lo que os hablo.
También vosotros habéis sentido el temblor del poema y la catástrofe,

el estremecimiento de mis labios
y mis piernas.
El miedo, simple:

sin nada a cambio.

CULPABLE

2010-07-16T22:12:00.003+02:00

Hoy
que inauguro voz
no te llamo
por miedo a que me hables.

-------------------------------------------------------------

Hay una luz que nace,
se extingue.
Toda la ciudad está ardiendo.
Quieta
sobre mis pies de plomo
cumplo mi castigo:

permanezco.

-------------------------------------------------------------

Desde que no estás
ya no encuentro arco iris.
Nada queda tras el rastro de la tormenta.

Somos blanco y negro,
sin escalas de grises.

-------------------------------------------------------------

Me gritas todas las noches:
sueño.

Por el día el eco de lo que somos me acompaña:
enjambres de silencios.

------------------------------------------------------ --------
Hoy eres y no eres,
quedas, permutas, desapareces.

Mis ojos recrean
la memoria del tacto,
se recrean
en la costumbre de los besos.
Todo es arena
en mi parcela de desierto

desapareces
permutas,

te
quedas.

------------------------------------------------------------

Mea culpa

los piojos de los niños, el divorcio de la vecina,
la inanición del gato.

Mea culpa

el descarrilamiento de los trenes, la hora punta en la M-30,
el horrible índice del paro.

Mea culpa

los robos en los supermercados, la riqueza de la iglesia,
toda la gente que se muere de hambre.

Mea culpa

la imposición de las banderas, el tráfico de órganos,
cada uno de los maltratos domésticos,
todo el daño.

Mea culpa

haberte querido, haberte mentido, haberte dicho la verdad.

Mea culpa
el odio, la guerra, el llanto.

Mea culpa
cada una de las caricias

caricias
como si nunca más volviese a tener manos,

caricias a dentelladas

tan reales, amor, tan profundas

tan culpables.

--------------------------------------------------------

Todos los finales
nos revelan
inmisericordes
otro tipo de final

(sin música de fondo).

"MEA culpa
El aire que estornuda
La gata sin su ojo derecho
_Blanca_ como la paz perdida"

-Jose Antonio Sánchez Pulido-

YO QUE NUNCA SÉ NADA DE NADA

2010-06-24T02:43:00.000+02:00

Nunca tuvimos suficiente miedo,
así nos fue.
Hoy los errores nos persiguen
como fantasmas del pasado; tercos.
No hay lugar donde esconderse
ningún lugar
que nos acoja en su regazo

nadie que nos cante nanas para dormir
ni brazos cálidos donde apoyar la cabeza
-mamá ya no puede matar todos los monstruos
que viven bajo la cama-

sentirse a salvo
es un privilegio,
te lo advertí y no quisiste,
no quisiste escucharme. Estabas ciego.

El amor es una putada tan grande,
nadie está a salvo
nadie quiere ver el horror que se esconde detrás

pero yo lo sabía, y te lo advertí,
yo
que nunca sé nada de nada

conocía la amenaza, la sentencia,

este final.

EL ÚLTIMO CLAVO ARDIENDO

2010-06-06T03:35:00.002+02:00

no hay palabras que definan lo que eres, lo que somos,
si no somos casi
y sin embargo eres todo lo que tengo ahora:
nada,
casi nada,
casi.

el intervalo que separa la lógica,
la luz intermitente del cerebro,
mi desconexión diaria a tanta muerte

porque en ti
he vaciado las miradas hasta quedarme ciega
y sólo puedo ver tu ombligo al otro lado,
la luz de la salvación, el último clavo ardiendo, lo que me queda

lo que quiero y pierdo porque quiero
cuando me penetran otros hombres a horcajadas
en los baños de un bar

y todo se vuelve sucio y feo, maravilloso,
como maravillosos son los besos
también sucios y feos
que regalo a todo aquel que no me habla de ti,
me pierde el respeto

y te quiero,
te quiero cuando me corro en otros brazos
tanto o más que cuando lo hago en los tuyos

porque los otros me desangran la palabra

pero tu me aportas todo lo demás

REFLEJOS

2010-06-06T02:40:00.000+02:00

Voy a darte lo que quieres,
este cuerpo es tuyo, manéjalo a tu antojo.

Nada de lo que tengo es importante,
el oído, el gusto, la vista,
no pueden decirme nada que no sepa ya,
nada valen

te los regalo:

ten mis orejas, córtamelas,
arráncame la lengua,
el corazón palpitante
fuera de su cáscara,
machaca mis pulmones pétreos,
no sirven para nada

fecunda mi útero vacío, escucha su eco, su asco,
revuélveme las tripas, hurga dentro,
méate, córrete sobre mis pechos muertos y tristes

todo es tuyo,
no lo quiero.

sácame los ojos, chúpalos, muérdelos,
pero no te sorprendas si suenan a cristales rotos

son parte del espejo que anida dentro, reflejo del reflejo
donde alguna vez
tu y yo, desnudos apenas, nos reflejamos

analógicos
uno sobre la mirada del otro.

INFORME SEMANAL

2010-06-06T01:28:00.002+02:00

Cincuenta y cinco horas y quince minutos trabajados esta semana,
más hacer las comidas y las cenas,
más la limpieza de la casa,
más las compras,
el sexo y la masturbación.

300 páginas leídas,
veinte emborronadas,
tres libros de poemas,
ocho visitas y media al blog de Ash.

Ocho horas que me he pasado caminando hoy,
un sándwich mixto a mediodía,
tres cafés, cuatro botellas de agua,
setenta euros en ropa,
ningún tipo de satisfacción.

Dos estaciones de trenes,
tres ampollas en cada pie,
ochocientas gotas de sudor sobre la frente,
veinticuatro fotos hechas con la cámara lomográfica
cuatro sonrisas regaladas, porque sí.

Un kilo de mentiras al volver a casa,
cinco mensajes al móvil,
dos litros de agua más.
Un pequeño desmayo (hoy no es fingido)
parte de la anemia y el cansancio,
demasiado calor.

La cena una mierda, brocheta a la plancha,
otra vez retrete abajo,
problemas del estómago, una vez más.

Casi otra talla de pantalón menos,
creo que cinco arrugas más
y las ojeras:

cada vez más grandes,
cada vez más negras,

cada vez más tristes, más profundas, más reales,

menos yo.

PETICIONES

2010-05-19T21:42:00.002+02:00

No voy a ponerte nombre.
No quiero tener que olvidarte después, letra a letra

esta noche sólo quiero saber de las urgencias de la carne,
de las horas dividas del reloj,
de tu mano ardiendo en la aduana de mis labios,

retenida.

RETALES DE UNA HISTORIA: "Cadáveres Exquisitos"

2010-04-24T20:27:00.003+02:00

Introducción:

Juguemos a mentirnos

que es bien sabido que a nadie

le gusta la verdad.

Desarrollo:

He elegido este instante

entre el resto de minutos que agonizan en la memoria:

el instante único

en el que te vi nacer

crecer

morir.

Sin piezas de repuesto.

Me quedé sin argumentos

aquella tarde de domingo

cuando aún creía que te podría salvar.

Tuve que hacerte desaparecer, ¿sabes?

la luz iba a estallarme en la cabeza.

Se iba a descubrir toda la mierda

que acumulo dentro.

No podía dejar que ocurriera:

La humanidad es demasiado joven

para saber la verdad.

Fui feliz hace tiempo,

antes de tu marcha,

antes de esta agonía que hoy me invade

y no sé controlar.

Vuelve a ser domingo aunque no lo sea.

Ha dejado de llover.

Cuando me falta el aire

imagino que aún existes.

Me alimento de los gusanos

que devoraron tu nombre.

No tuvimos en común

más que este hambre de supervivencia,

el arte de la guerra,

la desilusión.

Desenlace:

Y sin embargo

alguna vez nos quisimos

sin ases en la manga.

UNA DE PROYECTOS..."EL ÚLTIMO CASO DE RAYMOND CHANDLER"

2010-03-20T11:23:00.003+01:00

Escritores y artistas rinden tributo al género negro con una colectiva en la ‘Caneja’

‘El último caso de Raymond Chandler’ cerrará del 8 de abril al 31 de mayo la trilogía que se abrió con ‘Monstruos’ y prosiguió con ‘Piratas’

Podría empezar así: «Ni un cliente en toda la mañana, ni una llamada de teléfono, ni una botella de bourbon en el cajón de la mesa. Nada que llevarme a la boca». Y terminar con un escueto «Alguien llamó a la puerta». De hecho así es como empieza y termina Un trabajo sencillo (El último caso de Raymond Chandler), una breve novela negra, escrita a modo de homenaje al género por Julián Alonso y que incluye frases de Jesús Aparicio, Bernardo Fuster, Manuel Bores, Isabel Rodríguez, Javier Pinar, Sara Tovar, Paulino Alba y Carmen Centeno.
Esa novelita formará parte del catálogo de la exposición, junto con las reproducciones de las obras de los artistas plásticos. La muestra, que unifica los textos, los cuadros y las fotografías, se configura también como una novela negra, eminentemente gráfica y con una gran economía cromática, ya que sólo se han utilizado el blanco, el negro, el rojo y la gama de los grises, que semeja un cómic lineal a lo largo de las dos plantas de la sala temporal de la Fundación Díaz-Caneja. Las frases cortas contribuyen a darle sentido global a la historia, siempre con el tono crudo, desengañado y no exento de ironía tan propio del género negro.
Los autores de esas frases son los ya citados. El capítulo de los artistas plásticos lo forman Ángel Cuesta, Félix de la Vega, Fernando Zamora, Adolfo Revuelta, Gregorio Antolín, Vicente Mateo, Rubén del Valle, Rosa Alonso, Amando Cuellas, María Sánchez, Fernando Palacios, Elena Padilla, Pedro Bureba, Luis Rodríguez y Noelia Báscones.

casi una trilogía. No es que el planteamiento inicial fuera el de una trilogía cerrada y perfecta, pero sí es cierto que tanto los promotores como los participantes sentían que algo de eso impregnaba las dos anteriores y que, por tanto, era lógico que se cerrara con una tercera y última, siempre con el lado oscuro, las pesadillas, los personajes informes, el pánico, el suspense, los tabúes, la marginalidad y el precario equilibrio entre realidad y fantasía y legalidad e ilegalidad, como temas de inspiración.
En 2006 se inició este singular ciclo de colectivas con la exposición Monstruos, a la que siguió en 2007 Piratas, ambas en la Fundación Díaz-Caneja y con un incontestable éxito.
Ahora, del 8 de abril al 31 de mayo, ocupará la sala temporal de esta Fundación la titulada El último caso de Raymond Chandler, inspirada en el ambiente de la novela negra clásica y que, como las dos anteriores, conjuga y unifica texto y obra plástica, aunque con algunas diferencias. La primera es que los textos no son poéticos, como en Monstruos y Piratas, sino frases cortas propias del género negro. Sobre ellas, los artistas plásticos han realizado sus obras y con ellas, también, como sustrato, se ha elaborado la novela ya citada. Estamos, pues, ante un trabajo colectivo, al servicio de un homenaje común y múltiple de estos escritores, pintores y fotógrafos a la novela negra.
La exposición está comisariada por Ángel Cuesta y Julián Alonso. Rubén del Valle se ha encargado del montaje.
El 8 de abril el periodista Manuel Blanco pronunciará la conferencia Un poco de historia de la novela negra en España.

(Noticia sacada del Diario Palentino)

http://www.diariopalentino.es/noticia.cfm/Vivir/20100314/escritores/artistas/rinden/tributo/genero/negro/colectiva/caneja/57436F57-D2F1-A71C-821BB0F7D7629675

DIÁLOGOS EN BLANCO Y NEGRO II

2010-03-19T18:24:00.000+01:00

-piensa que has tomado la decisión correcta.
-ya lo sé. Me he gastado 200 euros en ropa para que no me quedara dinero para el viaje.
-te conoces muy bien, ¿eh?
-demasiado bien… si no lo hubiera hecho…
-ya, estarías en la estación esperando el próximo tren. Sé muy bien cómo eres y cómo tomas las decisiones… ¡loca! Pero mira que bien, ahora estás conmigo en la cocina, tomándonos un té, viendo llover, no me digas que no es maravilloso…
-hombre…tanto como maravilloso, no, pero también se está bien.
-y el otro roncando como un oso…
-jajaja…sí…es agradable, no sus ronquidos claro, sino el ver a alguien a tu lado por las mañanas. Se me había olvidado lo bien que sientan los desayunos de besos y legañas.
-has tomado la decisión correcta, el otro sólo es otro más.
-es un buen tío…
-yo no he dicho lo contrarío, pero…es otro más.
-me dijo que iba a conocer el Madrid de sus zapatos, no el que yo conozco, otro, otro diferente, su Madrid…
-te arrepientes
-no, no sé…estoy hecha un lío
-todavía puedes ir, si quieres.
-nah…si he cambiado el día de curro por si me tentaba; mañana me toca madrugar. Además, marcharme significa no comer en todo el mes, y no querrás eso, ¿no?
-bueno, para lo que nos alimentamos y nada, tampoco iba a notar la diferencia jajaja…
-qué graciosa.
-no, en serio, puedes vestirte ahora y marcharte, llamarle cuando estés en Chamartín. Si es lo que quieres, hazlo…no quiero que te quede la duda de lo que pudo ser. Él tendrá una reserva hecha en un hotel y estará encantado de verte, seguro.
-no lo voy a hacer.
-me parece bien. Creo que es la mejor decisión que has tomado en muchos años...
-sí, aunque se me hace raro, estamos de acuerdo por primera vez… ¡algo está cambiando!
-nos estaremos haciendo mayores jajaja
-¿tu crees?...no sé yo, la primavera está a la vuelta de la esquina y…ya conoces mi teoría…
-ya, ya…no cambiarás nunca, ¿eh?
-pues, la verdad…espero que no.

POEMA ENCRIPTADO I: "DONDE DUERME EL SOL"

2010-03-14T22:13:00.005+01:00

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A él...

EL JUEGO DE LAS TERMITAS

2010-03-09T18:00:00.001+01:00

Si no te invito a subir
es porque sólo tengo un lado de la cama,

el otro
es abismo, incertidumbre.

Y no querrás empezar
como lo empiezo todo: mal.
Y no querrás otro amor de primavera,
otro somier roto

más cuerpos extraños
empapados en bourbon y desolación.

No. Por tu bien, callo.
En mi lengua sólo anidan serpientes.
Lo mejor sería que echaras a correr
en este mismo instante

dejarnos de juegos de sonrisas,
de miradas de soslayo.

Acabar con esto de una vez.

VISTAS A LA ESCALERA

2010-03-06T21:49:00.002+01:00

Todo es culpa tuya,
¿qué hago yo aquí?

una casa normal dijiste,
ya lo veo, ya,
una de tantas, con sus miserias,
con sus mierdas,
como todas las demás.

Qué coño hago con ventanas a la calle.
Echo de menos
el salón con vistas a la escalera

la habitación del techo caído,
a punto de derrumbarse,

se parecía a mi,
las dos arropadas en la noche
curvadas dramáticamente,
sin hablar,
extrañamente acompañadas, pero solas.

Ahora qué hago
durmiendo con un hombre en mi cama
sin follar

tirándomelo a bocajarro cuando menos se lo espera
mirándome en el espejo
produciéndome asco, arcadas

queriéndole

y sin poder escribir.

Y sin poderlo evitar.

EL HIJO PRÓDIGO

2010-03-06T20:51:00.004+01:00

Callad. Callad de una puta vez.
Hoy es una noche especial
no os pongáis en mi contra
para distraerme.

Esta noche vuelvo a escribir
esta noche vuelvo a beber
lo demás, que se calle,
que se muera.
Ahora nada importa.

Las palabras han regresado como un hijo pródigo
y quizás me intenten matar,
no lo sé,

a lo mejor me dejo,
total
tampoco se va a notar la diferencia
porque vivir sin esto
es como no saber respirar,
como caminar a tientas sin saber dónde ir

y no lo encuentro sentido.

Esta noche vuelvo
a desnudar los poemas,
a anudármelos a la garganta

y si alguien tiene algo en contra
que se calle

que yo no soy cura
ni hoy estamos de boda.

EL AMOR, TU Y LAS PALABRAS

2010-01-17T19:57:00.003+01:00

Acabásteis siendo lo mismo:

basura

humo

casi nada.

DIÁLOGOS EN BLANCO Y NEGRO

2010-01-05T14:07:00.002+01:00

- Si le hubieras mentido todo habría ido mejor.
- cállate…no quiero que digas eso
- ¿por qué? ¿te molesta la verdad? pues es tarde, niña.
- no creo que sea tarde; para la verdad no lo es.
- ¿ah no? ¿y qué vas a hacer?
- lo voy a contar todo.
- te has vuelto loca, no puedes hacer eso
- claro que puedo, yo soy la que hablo, tú no tienes voz.
- eres una zorra
- sí, lo aprendí de ti. Es más, no…no lo aprendí, tú me obligaste a ser así, pero ahora las cosas han cambiado. Ya no eres la más fuerte.
- muy bien, entonces hazlo. Sé valiente y cuéntalo todo. Te vas a quedar sola, nadie va a quererte y yo desapareceré, ¿has pensado qué vas a hacer sin mí? Bah…da igual, no vas a durar dos días, eres una inútil, una floja…
- ¡No lo soy!
- claro que lo eres, pero no es culpa tuya querida, hay personas fuertes y personas débiles, y a ti te tocó la parte mala, por eso me necesitas. Además, si lo cuentas te van a tomar por loca.
- estoy harta de que me manipules
- jajaja, yo no puedo manipularte. Tu eres Yo, ¿aún no te has dado cuenta, idiota?
- Yo no soy Tu
- claro que sí, somos una, y sabes que estamos bien juntas, nos complementamos. Si no la hubieses cagado con Él ahora no tendríamos este problema… hubiéramos seguido felices, como hasta ahora… ¿Por qué se te ocurrió hacer eso? ¿Por qué no le mentiste como a todos los demás?
- pues, porque… ¡no quería hacerle daño!
- ya, ¿y de qué te ha servido? Al final fue Él el que te utilizó a ti.
- Ya, pero bueno, prefiero eso a volver a la vida de antes
- ¿también prefieres llorar?
- sí…
- yo no quiero llorar
- bah, cállate, no seas hipócrita, tú nunca lloras por nada.
- claro que lo hago: muda en el estómago, retorciéndome en silencio, ahogada ¿crees que a mí no me duele? que no tenga voz no significa que no tenga sentimientos, no eres mejor que yo sólo porque se te moje la cara. Todas las palabras las creamos a medias; las mentiras antes de decirlas pasaron por tu boca, pudiste callarlas…lo que pasa es que te resulta más cómodo echarme la culpa a asumir la verdad, y la verdad, niña, no es eso que tu has imaginado, la verdad, la pura verdad es que Yo soy Tu, ¡Tu eres Yo!… Cariño…somos la misma persona…y ninguna de las dos podemos sobrevivir sin la otra.

ADIÓS 2009, AÑO DE SORPRESAS Y CAMBIOS

2009-12-31T23:05:00.003+01:00

Nada hay mejor
que esta última hora del año

la quietud en la calle, palpitando,
fumar en silencio
pensar en silencio

hablar con este silencio callado

y que se acabe el año
sin cambiar nada
sin pedir nada

sola yo con el silencio
en los últimos minutos del año.

Y a todo lo que venga

voy a esperarlo con los brazos abiertos

A loy, a John, a Rino

a los que estais. a los que echo de menos.

SONRISAS DE VAHO

2009-12-21T21:44:00.003+01:00

Mañana a estas horas seré merluza congelada,
blanca y tiesa,
sin posibilidad de un buen revolcón sobre el microondas.

Si sigo así
llegaré a ser el plato principal
de la cena de noche buena.

No debería esperar pero espero,
sí, sí,
espero

sorda,

muda,

relegada al rincón:
Nadie puede verme,
nadie quiere hacerlo.

Pero al fin y al cabo
a quién le puede importar la niña del gorro

a quién
que ella te mienta, que yo lo sepa

a quién le va a importar
esta soledad muda en el ombligo
que me atenaza la voz

me despista el sueño.

a veces una chica necesita maltratarse el ego,
hacer magia.

"SÓLO ME TENGO QUE RECONCILIAR..."

2009-12-19T21:40:00.011+01:00

Escucho “Carmen Jones”
y alguien se tira un pedo en la otra habitación.
Te lo tienes merecido.

“No dudes de mi, jamás”-dice.
Cada minuto-pienso yo-
y en cambio algo ha cambiado:

Te venero
te odio

canto como me enseñaste.

Una mariposa ha debido morir al otro lado del mundo,
cansada
porque esperarte es agotador

y ya sabes cómo soy...
no lo sé ni yo .

Por si acaso hoy he montado fiesta
-ya ves- por los viejos tiempos.
Sola y vestida para matar,
con corpiño de seda y las medias rotas
(los tacones rojos tirados por el pasillo,

víctimas de los celos)

“Sólo me tengo que reconciliar
con los errores
que volveré a cometer”…

quizás tenga razón….
bueno, en fin,
he cambiado a Bunbury por Amy…

Ya sabes: “Back to black”

y pese a todo te echo de menos.

DE UNA SANTA VEZ

2009-12-19T19:05:00.000+01:00

Este día me lo meto por el culo,
a la bayeta, el plumero y el limpia cristales.
Harta estoy de tanto villancico
y de tanta luz,

de la casa-maravilla que se derrumba a mi paso.

Esta noche salgo

y juro que va a ser diferente:
o me cargo todos los fantasmas
o cambio de profesión.

LLENA DE SILENCIO

2009-12-07T21:04:00.002+01:00

Perdona
hoy no puedo prenderte el sol

las bombillas no son más que sombras disfrazadas
y yo aprendí a caminar a tientas
sin necesidad de perros lazarillos

tan silenciosa
que dirías que no toco el suelo
que levito por encima esquivando la mugre y las paredes,
el amor terrenal.

Puedes quedarte o escapar
al final se hará de noche en la ventana, sin remedio.
Te invito a intuir el rastro negro en las baldosas
la luz de la plaza mayor

o a escuchar el ruido inmenso de mi boca

llena de silencio.

PRONÓSTICO

2009-12-07T12:11:00.002+01:00

Hoy como ayer
ha amanecido nublado

y son en días como estos
cuando me pesa más la voz,
la letra.

2009-12-06T19:27:00.001+01:00

QUISE LLOVER EN PALABRAS

Y SE ME HIZO TORMENTA LA BOCA...

EL OTRO

2009-11-15T15:21:00.002+01:00

Él no era poeta
era apenas un escupitajo, verborrea de libro,
de universidad.

Algo iba mal,
las ganas de escapar no eran suficientes:
las notas tiradas por el suelo,
aplastadas
toda esa música sin alma.

No, no era suficiente.
aunque se empeñara en declararse camino,
la única salida posible.

No era suficiente.

Acepté el lenguaje
aunque las palabras
no tuvieron más sentido.
Recogí la mugre,
todos mis recuerdos

y volví a caminar.

CON LA TELENOVELA DE FONDO

2009-11-14T12:21:00.003+01:00

Me faltan alfombras
donde poder sentar los cansancios
a la hora de comer

alfombras para esperar la tarde
con poemas en el regazo
-como frutos de mi vientre-
con el té humeante
junto a los pies deformes.

Me faltan.

Sólo encuentro abortos de palabras,
migajas en los platos,

té frío sobre la mesa fría
a las cinco de la tarde
y el televisor ardiendo
con la telenovela.
Amor como sonido de fondo

sin amortiguar.

LA PEOR DE TODAS

2009-11-10T21:16:00.003+01:00

Soy la peor puta
de todas las putas de putilandia,

sí señores,
una mala puta, la peor de todas.

Guardo semen en la piel como un coleccionista,
me lavo por partes el cuerpo
y al rasurarme esquivo los sentimientos
soy vulnerable,
lloro como una niña

y no debería ser así,
las buenas putas no lloran,
las buenas, buenas de verdad
no saben llorar.

Yo soy de las malas,
una mala puta,
la peor de todas:
sueño con hombres sin rostro
que me penetran
y yo les amo y les odio
y les acaricio la espalda por la mañana
antes de perder la impaciencia
y saber su nombre.

Debo ser la peor:
la exiliada,
la enferma

la que nunca cobra.

La puta que se deja besar
y encima cierra los ojos.

DOMINGO

2009-11-05T22:52:00.003+01:00

Masticar las horas
mientras sumerges la cabeza en el retrete
y te dejas morir.

Tendrías que rezar todas las oraciones que te enseñaron
antes de aprender lo que era el sexo,
la traición y el asco

pero la memoria no alcanza en los momentos críticos,

baja por la garganta hasta alcanzar el agua
se sumerge

y olvida.

Sólo el balbuceo
la arcada

la falta de aire
te hace levantar los ojos.

Respirar hondo. Empezar de nuevo.

ARENA

2009-11-05T17:17:00.001+01:00

Recogí toda la arena, grano a grano.
Nada queda ahora
en el ático invertebrado de la cabeza

sólo una huella dactilar en el ombligo
que no lavo

por miedo a que desaparezcas.

DESPOJOS

2009-11-05T17:13:00.003+01:00

Accesorios inservibles:
armas
plumas
máscaras
espejos

pronto
sólo quedará la piel desnuda

otro despojo más
otro
que no sirve para nada
aunque intente maquillarse y sonreír.

Al final sólo el nombre,
palabras huérfanas
cifras olvidadas.

Nadie tratará de recordarlas
cuando nos hayan devorado los buitres.

CARTAS DESDE EL VAGÓN VII

2009-11-03T21:44:00.003+01:00

Me faltan las palabras,
creo que volaron
con la última hoja del calendario

seguramente tuvieron miedo del frío.

No puedo culparlas

al fin y al cabo todos somos víctimas del miedo:
nos devora
hasta que encontramos la forma
de esquivarlo,
de enfrentarnos a él.

Y, bueno, aunque se tomen su tiempo
algún día volverán
y yo seguiré
con mis tres bolígrafos en el bolso
y el papel en la mano,
en los dientes,

en las entrañas,

esperando.

Mientras tanto
sigo mi camino
y aunque no te lo diga todos los días,
aunque no te tenga tan cerca como quisiera

siempre te llevo conmigo:

Fuiste,
eres
y serás

mi mejor poema.

TERAPIA

2009-10-24T21:14:00.002+02:00

Lo admito:
en algún momento estuve enamorada,
o pensé estarlo
porque la ilusión duraba
lo que tardaba en vestirme y en volver a casa,
quizás unos mil quinientos minutos más,
pero al cabo del tiempo
la sensación de tener las tripas del revés se pasaba.

No sé el por qué, o el cómo ocurría,
pero era así.

Había otras veces,
por suerte o por desgracia,
que de tanto intentar
no vivir esos minutos agotadores,
-los mil quinientos-
acabé enganchada hasta los huesos
de lo que no podía alcanzar.

Esto no tenía una solución tan fácil,
hacía que me temblaran las manos
la conciencia y el corazón,
dolía como si me arrancaran las entrañas
a mordiscos
-bueno, igual es una exageración,
pero dolía, eso os lo aseguro-

Después de mucho esfuerzo,
lágrimas,
tiempo
y demás parafernalia

también se acabó pasando.

Supongo que el refrán ese
de que los hombres caen dos veces en la misma piedra
tiene toda la razón
y yo aún no he evolucionado a gato
así que seguiré cometiendo los mismos errores
una y otra, y otra vez,
como una maldición.

Dicen que admitirlo
es el primer paso para curarte de una enfermedad

y bueno,
creo que va siendo hora de hacerlo:

“Me llamo Isa y aún creo en el amor”

CONFESIONES: DOBLE VIDA

2009-10-10T11:40:00.007+02:00

Pensad
que durante cinco días soy otra persona,
no es tan complicado,
me hice experta en doble vida
hace tiempo

lo domino a la perfección.

Lo complicado es hablaros de las horas
que paso postrada en un papel,
de los disfraces que decoran mi cuerpo
y la cabeza,

lo complicado es la cabeza
que parece un bucle en perpetuo movimiento,

lo demás,
es vida que pasa,

rutina que no merece ninguna mención.

Aún no sé

quién de las dos es más fuerte,

supongo que algún día lo averiguaré

pero no tengo prisa,

por ahora lo llevamos bastante bien.

LENGUAJE

2009-10-10T10:42:00.004+02:00

Bajabas a los pies desde la sombra
para dormir como un gato
acurrucado.

Nada había más hermoso
que esa boca tuya, teorema,
lamiendo los pequeños deditos
como bombones

y era invierno
tan invierno
que notaba los músculos de las sábanas desplegarse,

los minutos clavándose en el vientre
fríos, tersos

electrizada la piel y el nombre

mientras repasabas una a una las arterias
con ese lenguaje de mordiscos
silenciosos.

BASURA ACUMULADA

2009-10-09T22:12:00.008+02:00

Su olor continua en algún rincón de la habitación,
en el sopor lento del sueño,
quizás debajo de la cama,

acechándome.

Ya toca hacer limpieza,
sacar el aire viciado al viento
y que desaparezcan de aquí los fantasmas,

todo aquello que no jadee
ni se estremezca.

A final
el recuerdo es sólo basura acumulada
que no hace más que apestar

que doler.

COLECCIÓN DE MOMENTOS III

2009-10-09T19:57:00.003+02:00

Parada.
Así estaba aquella noche
cuando me encontraste.
Azul era el aire, azul,
tibia la luz de las farolas.

No sé muy bien lo que esperaba,
sólo recuerdo la quietud,
el ruido ahogado

tus manos de barro
moldeando las horas

devorando el tiempo.

FUEGO EN EL CAOS

2009-10-05T21:21:00.002+02:00

Debería hacer balance
después de todos estos meses:
del caos.

La cuestión
es que no me apetece,
me mantengo en equilibrio
con los ojos cerrados
sin percibir apenas la cuerda,

es como si estuviera flotando
pero no.

En algún momento caeré

no seré consciente hasta que sea demasiado tarde
entonces el caos
seguirá siendo el caos
pero elevado a la séptima potencia,

será como abrir los ojos después de la ceguera
mirando al sol de frente.

El daño irremediable,
el dolor insoportable.

En fin, tampoco es que me sorprenda,

todo aquel que juega con fuego
tarde o temprano se acaba quemando.

*******

2009-09-28T11:08:00.002+02:00

Fuiste la palabra,
el acto, la fe

el pequeño cartel luminoso de salida
en medio de un incendio.

a J.M, gracias

COSAS QUE NUNCA DIJE

2009-09-18T10:11:00.003+02:00

Que esté enferma no es ninguna novedad,
llevo estando enferma desde que me conozco
y de eso hace ya bastante tiempo.

Hoy es el estómago,
antes fueron los oídos, la garganta, la cabeza,
hasta los pies me han dolido

aunque de esto creo que tuvieron la culpa
un par de agujas de diez centímetros
sobre las que me mantenía en equilibrio a duras penas,

tuvo la culpa el ego,
este siempre tiene la culpa
y el amor, no nos olvidemos del amor,
y de su hermano mellizo, el sexo
(maldito sexo…cuánto daño estás haciendo…).

Ahora es el estómago,
y me duele hasta decir basta,
me duele tanto
que empezaré a tirarme del pelo
hasta que me quede calva
y ya nunca tendré que hacer uso
de esos artilugios de tortura que son los tacones.

En fin,
estoy enferma

y en este estado a ver quién es el valiente
que se levanta de la cama
hace tanto frío ahí fuera
y, sinceramente, tengo tan pocas ganas…

¿sabéis que mi psicoanalista decía que soy hipocondríaca?

nunca os lo había contado,
pero es que mi psicoanalista decía demasiadas cosas
y total, ¿para qué?
si hasta el momento
aún no me ha arreglado nada.

RATONERAS

2009-09-12T01:53:00.004+02:00

No sé cómo explicarte el por qué de las ratoneras,
el mecanismo de mi metro cincuenta
tirado en el pasillo

buscándote a cuatro patas

-los zapatos rojos castigados en los pies-

y cómo decirte
que el tiempo pasa
y la guerra continúa:
cientos de personas mueren en este mismo instante
mientras tu y yo hacemos el amor
y gruñimos
y nos arañamos como animales en celo
sin que nos importen lo más mínimo
los cuerpos que caen derrumbados.

Nuestra inconsciencia nos hace sobrevivir:
tras los huesos, el polvo, los músculos electrizados
encontramos instinto,
y hambre.

Somos ratas,

dos más en el mundo
sin nada más que un puñado de piel
que llevarnos a la boca.

APRENDER DE NUEVO A RESPIRAR

2009-09-08T21:52:00.002+02:00

Por el momento
voy a coserme la duda a la boca
y a dejar de derramar suspiros

que son aire, nada más.

Si después,
más tarde,
cuando se acabe el mundo
decides que la jaula está oxidada,
el pájaro muerto

la luz dormida,

que ya es el momento

no tengas miedo y trae las tijeras,
prometo aprender de nuevo a respirar.

DISCULPAS

2009-09-08T20:57:00.002+02:00

Ya sé que el amor

no es asaltar tu cama a media noche

con un cuento de excusas

para esperar la madrugada en tus brazos

sin saber qué decir.

EN CHINA, POR LO MENOS

2009-08-29T02:54:00.003+02:00

A estas horas,
sin ganas de meterme en la cama
me gustaría tener una ventana que no diese a un patio,
ni al cielo

¿sabéis lo tristes que son las noches sin estrellas?

es como si ese gran agujero negro te fuese a tragar,
a caérsete encima con todo su peso,
que debe ser muchísimo, por cierto,

como mis ojos a estas horas,
mas o menos igual.

Aquí, a oscuras,
el insomnio me grita
y no hay demasiadas cosas que hacer

aporrear el teclado hasta que me agote la desidia,
saquear el frigo y comerme la poca comida que hay,
probablemente en estado de putrefacción

ó fumarme el porro que no tengo
porque ya me lo fumé ayer…

-dos cigarros,
dos míseros cigarros me quedan

para aguantar el resto de la noche-
y el ventilador se ha debido volver loco
porque intenta decirme algo...
hace así como “xiu-xiuu”

“¡que no te entiendo chico, háblame en cristiano!”

el muy cabrón debe estar fabricado en china, por lo menos,

o es que yo estoy muy mal.

ME VA LA MARCHA

2009-08-29T02:09:00.005+02:00

-hazme gritar como una perra
-¿qué?
-has preguntado y yo te contesto. No pongas esa cara
-¿qué cara?
-ésa…esa que estás poniendo.
-lo siento, es que…no me esperaba esa respuesta.
-yo no esperaba estar contigo hoy en la cama y ya ves ¡sorpresa! es lo bueno que tiene todo esto
-si, ya veo ya. Bueno, ¿y qué más desea la señorita?
-no lo sé, juégatela, improvisa.

----------------------------------------------------------------------------------

Hacía cuatro meses que no estábamos juntos, nuestra historia se había acabado, creo que incluso antes de que empezara, justo antes de que llegasen las cosas malas que tiene toda relación; no habíamos intentado, ni siquiera, solucionarlo. ¿Enfadados?, nooo, no teníamos razones, simplemente buscábamos cosas diferentes, no conseguíamos conectar, excepto en la cama…ahí sí.

Supongo que no era suficiente. No era suficiente para él, para mí lo hubiera sido, al menos por unos meses, pero no me dio tiempo; de repente, por que sí, dejamos de vernos, de llamarnos, de buscarnos como antes lo hacíamos, a ojos cerrados. De él aprendí en aquellos días que a veces se dice más con el silencio que con miles de palabras.
La primera noche nos las dijimos todas, nos bastó con una mirada.

Aquella era otra noche, pero había vuelto a ocurrir. El silencio apareció por la puerta. Le vi venir a pasos agigantados, entre risas y cerveza. Estaba allí de nuevo, como si no hubiera pasado el tiempo y otra vez, otra-vez, las sonrisas, su olor, mis pobres bragas naufragando en el bar de turno“¿nos acabamos de mojar en mi casa?” (¿¡por qué me dijo eso!?) por supuesto, perdí el culo…

Y aquí andamos, en el colchón sobre el suelo (la cama buena la jodimos la primera noche que pasamos juntos y todavía no la ha arreglado). Está todo exactamente igual: él, el somier roto, el baño, el sofá, los cd´s sobre la mesa, las sábanas. Nada ha cambiado, excepto yo: por primera vez sé exactamente lo que busco.

------------------------------------------------------------------------

-¿y ahora? ¿ahora que quieres?
-¿qué quieres tu?
-que te hagas un dedo.
-bueno, podría hacerlo...siempre y cuando tu hagas otra cosa a cambio...
-dime...
-quiero que te corras en mi ombligo
-¿¿¿¿¿por qué?????
-no sé chico, me va la marcha...

------------------------------------------------------------------------

-¿Te cuento un chiste?

-a ver...

-¿qué le dice un gato a un perro en un pozo?

-... ... ...

¡MIAUGUAU!

SIN PARACAÍDAS

2009-08-27T13:50:00.003+02:00

Estás volando.
Ahora yo también quisiera volar

pero no tengo alas
ni siquiera un paracaídas decente
que frene el golpe contra el suelo,
las palabras que no digo,

la verdad más pura y absoluta,

bien conoces la historia de este cuento.

Cuando vuelvas
ni tu ni yo sabemos lo que ocurrirá,
pero hoy no quiero pensarlo:

tengo dudas pegadas a la garganta

y un hambre atroz
que tiembla de nervios.

"por no callarme la boca,

me hice experta en silencios..."

COMERTE A BESOS

2009-08-26T19:53:00.003+02:00

Otro crucigrama de uñas
recorre mi espalda

y es que he vuelto a caer
y tu conmigo,
esta vez sin palabras de más, ni de menos,
con los silencios justos.

Supongo que echaba de menos

eso de comerte a besos.

ELEFANTES ROSAS SOBRE EL DESIERTO

2009-08-22T20:15:00.003+02:00

Te diré entonces:
“los elefantes rosas sobrevuelan mi desierto”

y sabrás a lo que me refiero

porque“te quiero”
es algo que ya te han dicho todas las demás.

EL CAMINO CORRECTO

2009-08-20T20:25:00.004+02:00

Cuando pienso en lo fácil que era
no puedo más que darme de cabezazos contra la pared,
después reclamo los retos,
deshecho el buen humor,
las cosas sencillas y bonitas del día a día.

En fin, otra muerte más sobre la espalda.
Otro kilo de recuerdos en el fondo de la caja
que algún día reventará, sin remedio.

Que me pueble la amnesia entonces:
sé que es la única forma válida
de encontrar el camino correcto,

la única forma de exterminar los demonios,
de empezar de cero.

Entonces
reclamaré el silencio
el sueño en la cama

la sencillez de dormir tranquila,
por primera vez

apoyada en tu pecho.

...y aprender de nuevo a respirar...

EMOCIONALMENTE ACABADA

2009-08-09T21:45:00.003+02:00

Llevo dieciséis horas tumbada en el sofá,
veinticuatro capítulos de una serie americana encima
y una crisis de sonrisas cayendo desde los párpados

realmente tengo una pinta horrible,
el pijama viejo
el rimel de anoche en la cara,
acabado, roído.

No tengo ganas de nada,

la lucha requiere un esfuerzo
y hoy no tengo fuerzas,

ni siquiera quiero intentarlo.

ESPEJISMOS, PALABRAS Y SILENCIOS

2009-07-29T23:34:00.003+02:00

Entre el sueño y el bajón y la resaca

encuentro palabras
untadas en palabras
bebidas en palabras
atadas a las manos

y a veces kilos de silencios
como zapatos de plomo sobre los pies
cayendo hacia el abismo,
sin fondo.

Con la fragilidad teñida de azul sobre la almohada
-el pijama en el suelo
y sobre el colchón
mi piel desnutrida, cansada, aburrida de casi todo-

apenas me quedan fuerzas
para rascar el techo,
para decirte que te extraño.

Mis ojos se van cerrando sin querer,

d
e
s
p
a
c
i
o

bajo la luz
un rebaño de espejismos
duerme en mis pestañas.

GRECIA

2009-07-29T09:02:00.004+02:00

Ahora estoy tranquila.
Grecia regresó hablando italiano,
disfrazado de náufrago,

como los buenos poetas.

Ayer comimos juntos
con la gata y la guitarra,

comida de supervivencia:
pasta sin salsa
y salchichas de sobre

-hacía tiempo que no me daba un festín así-

después café
80% de espuma,

tan agrio que me rebotaba en la cabeza
y me bajaba hasta los pies,
me hacía sentir viva.

El cuentista de las diez mil historias
ha regresado a casa

y es el mismo al que adoraba,
aunque ahora sólo sea melodía,
barba,

aunque ocupe la mitad.

A Rodri, porque no cambiarte

de ropa en 28 días

también te hace poeta.

Bienvenido a casa...

MIGRACIONES

2009-07-24T10:05:00.005+02:00

No tenía nada.
Coleccionaba problemas,
ataques de ansiedad,

nervios.

No tenía nada
más que poesía en la maleta
un par de pantalones
y ropa interior.

Condones.

Escapé
con los ojos muy abiertos
sin que me temblaran las piernas.

No tenía nada
más que facturas del psicoanalista
que lancé al aire
nada más bajarme del vagón

pequeños trozos de mi antigua vida
volando

en-migración.

*Uves Migratorias, de Julián Alonso.

Poema visual.

INVIERNO BAJO LOS PÁRPADOS

2009-07-23T13:47:00.004+02:00

Me he marchado.
Les digo a mis pies que no me sigan:

estoy lejos de cualquier mirada.

Del otoño
me quedan flácidos mapas sobre la espalda,
rasguños de dios en el cuello
y recuerdos
que transitan por mis piernas cuesta abajo,
puestos en fila.

Del amor
no me queda nada.

Ya estoy lejos
y los calambres no cesan.

La luz yace escondida en mis pestañas:
juntas esperamos puestas de sol, amaneceres,

palabras que nos digan
que la primavera siempre vuelve

aunque yo esté alabando al diablo
bajo tierra,

sin cosquillas.

INTERCAMBIOS

2009-07-13T09:12:00.011+02:00

"sobre el deseo

late

algo parecido a un corazón.

sin detenerse."

-John Ash-

Despierto en el sofá desorientada.
Otra vez los labios doloridos,
descoloridos

y una extraña inquietud.

Busco algo,
no me digas qué, o a quién,
busco
hasta que las piernas me fallan y caigo al suelo
aún borracha.

Apenas recuerdo la noche anterior
el intercambio de palabras
como cuando cambiaba cromos en la plaza, de niña,

en esta misma plaza donde ahora respiro no sin esfuerzo.

Apenas recuerdo
y sin embargo no quiero olvidar,

aunque me tiemblen las manos y la cabeza
algo late dentro

algo que suena como un corazón.

Se tumbó sobre mí,

piel con piel,

mirándome a los ojos:

"...pero si ni siquiera sé cómo te llamas..."

y fui consciente, quizás por primera y única vez.

YA NI SIQUIERA ESTÁS

2009-07-11T19:11:00.004+02:00

Ya no me faltas
ni le faltas a la casa
ni a sus paredes nuevas recién pintadas
ni a sus muebles reciclados
ni siquiera al viejo sofá del salón.

Le faltas a mi cama, esa sí te echa de menos.

Sigo oliendo a pincel en agua,
a muñeca de trapo

hay cosas que no cambian

pero no está de más recordártelo
ahora que ya no me quieres mirar.

Ya no me faltas

le faltas a mi garganta, esa sí te echa de menos
ahora que jadea sola y en silencio
y se ahoga en su misma respiración.

Sigo sin saber el mecanismo de los tacones
y cada día los pantalones me quedan más grandes

manías que tengo de no alimentarme
más que de miedos

sé que si engordaba era gracias a tus sonrisas
y esas,
esas ya no están

pero ya no me faltas

te juro y te perjuro
que ya no me faltas

le faltas a mis uñas, esas sí que te echan de menos

deambulan en busca de paredes a falta de tu cuerpo
y las corroen
deberías ver los boquetes que han hecho en la habitación.

Y le faltas a mi boca
a mis pies
le faltas a mis manos
y a su estirpe bastarda de palabras

todas te echan de menos

pero no, a mi no,
a mi ya no me faltas

porque no puede llamarse así
a esta sensación muda en el estómago
a este ir y venir sin saber a dónde

a este estado tan de nada
tan de nadie
tan de no estar

porque tu lo ocupas todo
y tu

y tu ya ni siquiera estás.

"y te espero

a oscuras
fundida en las paredes
borracha de silencios."

CÓMO SER YO EN SEIS CÓMODOS PASOS (ó cómo no echarte de menos)

2009-06-30T23:30:00.009+02:00

ACTO I

Hablo con una señora del edificio de al lado.
Ella grita: “putas, que sois unas putas”
yo la respondo: “claro que sí, señora, unas desgraciadas, claro que sí”

Alguna vez se ha reído.
Creo que nos empezamos a llevar bien.

Dicen las malas lenguas
que está loca
y yo creo que es de lo más coherente
que me puedo encontrar aquí.

Carecemos de miradas
cada una a su lado del muro.

---------------------------------------------------------

ACTO II

Como sándwiches de queso
que no saben a nada,

bueno, saben a queso,
sólo a queso
y a pan enmohecido
porque la crisis
se ha colado en la cocina

y ésta tampoco sabe nada de amor.

----------------------------------------------------------------

ACTO III

Hablo con las paredes
las digo que esas grietas
se las hice con mi culo en una noche de locuras

después me agito por el pasillo
a ritmo de cerveza
y canto

y de repente apareces en mi mente
empapado de los pies a la cabeza
deshaciéndote dentro de mi boca.

Seguramente vaya a llover.

-----------------------------------------------------

ACTO IV

Bebo té con leche y colacao
a veces también con whisky y café
cuando tengo calor
le pongo un hielo

meto despacio galletas rancias en la taza
que se rompen en cachitos.

Al final
me lo bebo con cuchara.

Cuando hago esto
pienso en ti

y en cómo hiciste una papilla
de este corazón.

Con batidora o pasapurés seguro que no.

--------------------------------------------------------------

ACTO V

Abro la ventana que da a la escalera,
lo hago sólo por joder.
Paseo en bragas por el salón
de una esquina a otra

recitando a Panero.

A las diez llegan los vecinos
y les saludo con gracia

“No es nada sucio,
su marido no me gusta,
no me lo voy a follar”

Sé que me odian.
Yo no les odio a ellos

pero me alegran las noches, ya ves.

--------------------------------------------------------

ACTO VI

Enciendo el secador
y arrastro arañitas meneando las caderas.

Últimamente me hacen compañía.
Tengo seis distribuidas por la casa
y todas llevan tu nombre.

Me las llevo a la cama por las noches
las recito mil mentiras

ellas a cambio me observan,
me pican

me cuentan la verdad.

--------------------------------------------

Conclusión #1:

Estoy sola
eso es lo que queda
el cuento que me toca.

Conclusión #2:

Soy tan egoísta
que hasta cuando hablo de ti
sólo hablo de mí misma.

Conclusión #3:

Las penas con pan
dolor de barriga.

EN VOZ ALTA

2009-06-29T20:23:00.002+02:00

¿sabes por qué me gusta la poesía?
porque me escuece la boca
cuando la leo en voz alta.
Esa sensación es única.

A ti, en cambio,
te pronuncio en voz alta
-y también muy bajita-
una media de trescientas veces al día

y sólo consigo que me escueza la entrepierna.

CONSECUENCIAS

2009-06-25T21:57:00.004+02:00

Intento no arrepentirme de las cosas que no hago,
de las que hago,
no, realmente tampoco,

por algo las habré hecho.

Las consecuencias llegan en algún momento
hagas lo que hagas
incluso no haciéndolo

pero a veces llegan tan tarde
que ya ni te acuerdas de por qué ocurrieron.

No voy a dejar pasar esos momentos...

FEMME

2009-06-21T14:17:00.002+02:00

Me dice: “tienes los cojones cuadrados, Isa”

pero no es cierto.
Lo que pasa es que no tengo nada que perder
que ya he malgastado mucho tiempo en el silencio

y que las palabras al fin y al cabo
son sólo palabras
y no tengo por qué tenerlas miedo.

Ella me quiere.
Yo la quiero a ella.

La soplo en los ojos para que me bailen sus pestañas
y siento que no he visto nunca nada tan hermoso.

-cuadrados, Isa, cuadrados-me dice

y se funden nuestros labios en un beso.

HORMIGUITAS

2009-06-19T19:15:00.007+02:00

Las hormiguitas se han vestido de fiesta
para pasear por la cocina.
Los platos están sucios
y no hay rastro de comida

sólo unas rebanadas de pan de molde en el cajón
que empiezan a verdear

(seguramente, la cena de esta noche)

Y yo qué hago con el coño rasurado
con las tijeras
y la crema
y las pinzas de depilar.

Las cañerías serán mañana un bosque frondoso
por donde perderme,
porque es así señores,
lo que quiero es perderme
y el pasillo es tan estrecho a estas horas

y hace tanto calor…

persigo a mis semejantes despacio, aturdida;

mi pasillo es la M-30 en hora punta.
Me están pitando los intestinos
y la bilis

hasta las ganas de cagarme en dios.

Carolina avanza hacia la cocina
y Juan
y Gustavo
y la menda detrás

y pienso que es hermoso trabajar en equipo
y morirse de hambre
siempre que quede alguien vivo
para cerrarte los ojos.

Quedar el último,
eso sí que es triste.

Y avanzamos
y estoy cansada y quiero perderme y gritar
y no hay rastro de nada comestible

sólo unas rebanadas de pan de molde
en el fondo del cajón
tristemente enmohecidas.

MAÑANA SERÁ OTRO DÍA

2009-06-17T22:56:00.003+02:00

Han llamado al timbre ocho veces,
creo que piensan que estoy muerta
(debía tener mala cara
la última vez que me vieron.)

Pero aún sigo viva,
por suerte
ahora mismo estoy respirando

arriba
y abajo

completamente sincronizada.

No estoy muerta
ni siquiera lo he pensado

y se sorprenderían si supieran
que llevo todo el día riendo.

Mañana será otro día:
saldré a la calle
con los tacones puestos.

SILENCIOS DE TINTA

2009-06-15T19:15:00.005+02:00

“Dame algo de lo que escribir”-le dije-
y él me metió el dedo en el coño.

“shhh…no digas nada y bésame”

Y lo hice
lo hice un millón trescientas cincuenta mil veces,
creo que alguna más,
porque yo sólo sabía estar callada
si era dentro de su boca.

Ahora

ahora de nuestra historia
sólo quedan palabras

palabras que trepan por la pared
y lo invaden todo
una plaga de silencios
hechos de tinta

muertos sobre el papel.

(ya sabía yo que esto no iba a terminar bien...)

LATIDOS

2009-06-14T02:24:00.001+02:00

Si quisiera sexo
saldría a la calle
ahora que aún tengo la ropa puesta
el pelo decente
maquillaje sobre los ojos

ahora que aún no he comenzado a llorar.

Si quisiera sexo
eso
sexo
ejercicio sin memoria
sin besos de despedida
sin presentaciones estúpidas
mintiendo sobre mi vida

un desahogo,
nada más.

Ahora que aún no tengo sentimientos
y la canción se repite lenta
sin letra
ni palabras

ahora que eres simple melodía.

Si quisiera que desaparecieras de un plumazo
saldría a la calle
ahora que existes sin cuerpo ni nombre,
ahora que no te quiero ni ver

ahora que eres
simplemente

el ruido inconstante de mi corazón.

COLECCIÓN DE MOMENTOS II (35º)

2009-06-12T11:41:00.004+02:00

Derrumbada en el sofá
con hipotermia

sin ganas ni siquiera de llorar
con las palabras temblando
gestos
rostros a escala
que se mezclan y se confunden
una decena de rostros que ya no tienen nombre
a los que saqué de mi vida a patadas

y cientos de heridas internas
que no puedo curar.

EN UN BANQUITO DE LA PLAZA MAYOR

2009-06-11T12:21:00.010+02:00

-ya sé por qué nuestras relaciones no funcionan.
-¿¿ah si?? cuenta, que esto me interesa
-por nosotras, no funcionan por nosotras. Así de simple.
-Vale Niña Mono, a esa conclusión ya había llegado yo, hace tiempo…
-no, que no me entiendes. A ver…en primer lugar, tenemos un problema grave con el sexo; asúmelo Isa, somos un poco ninfómanas
-pero somos ninfómanas exquisitas jajaja
-cada vez más exquisitas jajaja.
-lo tengo asumido no te creas, pero eso es culpa de ellos que me crean una dependencia, y a ti, preciosa, te pasa más de lo mismo.
-cabrones psicópatas…
-si nena, pero tampoco es culpa nuestra que ellos se enchochen.
-ya, pero nosotras también lo hacemos
-si, pero de otra manera…mas elegante
(jajaja)/(jajaja)
-¿sabes lo que pasa? pues que estamos desengañadas con el amor, que las relaciones largas nos cansan y que queremos que todo sea como los primeros días, y eso no puede ser. Así nunca vamos a ser felices.
-ya…
-qué mierda.
-¿te ha dado otro toque?
-si
-joder, yo no sé este chico, me descoloca y lo peor es que no podemos odiarle…
-me hace pupa en el estómago.
-mmm…le odiaremos por eso
-mmm…si, le odiaremos…¡oye! otra cosa, ¿tú sabes por qué el ayuntamiento es rosa?
-no.
-es como el alcalde, rojo flojo, ¿se lo puedo decir?
-claro...
-el mono se me está colgando de la cuerda...U.U.Uhh
-jajaja ¿corremos detrás de las palomas?
-¡Pichoooón!
-tenemos mogollón de problemas, físicos y mentales.

-Miri...¿no sabrás dónde tengo el mechero?

-Sí Isa, en la mano.

CARTAS DESDE EL VAGÓN VI

2009-06-07T17:00:00.004+02:00

Duermes en el suelo.

H. pasa páginas de la guía de los Pokemon.

Hay dragones invadiendo la habitación.

Lola,
Lola y yo nos parecemos

deambulamos
sin rumbo fijo

¿qué otra cosa podíamos hacer?

Llegué noctámbula sin nada bajo el brazo
con cientos de dudas
carcomiendo mi cabeza.

Sola y sin miedo
porque no tenía nada que perder
tampoco que ganar

o eso creo.

Escapar por unas horas
escapar
y mañana retomar mi vida,
comenzar de nuevo;

no mirar atrás.

Acabo de mandar a H. que se lave los piños.

Lola sigue con sus paseos,
sin rumbo fijo.

En el suelo algo respira.

Eres pura palpitación.

AL OTRO LADO

2009-06-07T14:22:00.005+02:00

Siempre estoy al otro lado
donde las cosas nunca son como deben ser
-aprende-
dice la conciencia

pero me invade el silencio
y ya no hay vuelta atrás

no podría ser de otro modo.

Al otro lado
las puertas están abiertas
los cerrojos son de plástico
las miradas
juguetes a los que tengo que dar cuerda

pero no tengo pulso
ni fuerza ya para intentarlo.

Estoy aquí
ahora

sin motivos ni respuestas

dando otra vuelta de tuerca más.

Desde Getafe City.

Mundo aparte.

Ingravidez.

QUISE (pretérito perfecto simple)

2009-06-06T10:18:00.003+02:00

Yo también quise soñar
y guardar burbujas de aire dentro de los besos
para que nunca te faltara la respiración.

Quise creer, te lo juro,
y lanzarme
y dejar de esperar
mientras las carreteras se recorrían solas
de norte a sur
de este a oeste
de oeste hasta el infinito y más allá

sin retroceso.

DOS HORAS PARA ENTRAR A CURRAR

2009-06-06T06:40:00.005+02:00

Si sólo me quedan las sonrisas
acepto el trato
reniego del dolor en la boca del estómago

de esperarte despierta por si se te ocurre llamar.

He bailado tangos
pasodobles
(eso se baila agarrao
y no ha estado nada mal)

he cantado a dúo canciones de Héroes

he bailado hasta perder el control.

Ahora se hace de día,
en el centro del reloj sólo yo marco mis horas

sin sexo
ni besos
ni palabras ni saliva.

Estoy vacía y sonrío
¿y por qué no?

Mira qué hora es:

se está haciendo de día;

dos horas para entrar a currar.

EL CAMINO INVISIBLE

2009-06-02T09:33:00.009+02:00

Podría cometer una locura

sí, realmente

escapar

con lo puesto

sin dejar margen al arrepentimiento.

El camino es invisible:

está hecho a la medida de mis pisadas

imperceptible a la vista

de cualquiera que me intente seguir.

El mundo es mío

y en el cielo luce el sol

deslumbra

y yo

yo estoy viva, qué ostias, respiro

aún creo que es una buena señal.

JUNIO.DÍA UNO.MITAD DE AÑO.EMPIEZO DE NUEVO.

2009-06-01T21:48:00.004+02:00

Tengo más sueño que de costumbre
en estos meses apenas he dormido

el colmo llegó el otro día
tambaleándome con el sol de frente
suicida del amor y sus costumbres

con el whisky quemándome la garganta.

Ahora tengo que dormir
alejarme.

Necesito escapar
empezar de cero

relajarme
respirar.

Reencontrarme
o
reinventarme.

Tengo que descansar

tengo que intentarlo
aunque me cueste
aunque sé de sobra
que no voy a ser capaz.

MALOS TIEMPOS PARA EL AMOR

2009-06-01T00:29:00.001+02:00

Ya no sé si quiero seguir con todo esto
se me hace cuesta arriba

demasiado cuesta arriba.

Son malos tiempos para el amor.

Me has arrancado las entrañas a base de mordiscos

observo la herida
y no puedo más que ponerla tu nombre

qué otra cosa podría hacer

si fuiste tú quien vino con un saco lleno de sonrisas
para nada
porque visto lo visto, cariño,

esto se va acabar.

Las sonrisas se han quedado mudas
acostadas en el sofá

y el vacío no se pasa

-El vacío es esa sensación hueca en el estómago
que no te deja respirar-.

y me cuesta tanto continuar con esto,
cariño,
continuar

y lo siento

lo siento tanto, tanto.

Otra vez sola.
Otra vez como al principio
una vez más.

COLECCIÓN DE MOMENTOS I

2009-05-27T13:27:00.003+02:00

Encerrada en el baño
con el corazón latiendo a mil por hora

momentos previos a los besos de sofá,
antes de perder las bragas

antes de la lluvia por la avenida
de los pasos trasnochados
silenciosos y minúsculos

antes de despertarme sola
en mi cama
un domingo más.

UNA PUEDE SER FELIZ SIN VECINOS NI MICROONDAS

2009-05-22T00:26:00.003+02:00

Puedes vivir sola
y recorrer el pasillo a oscuras por las noches,
asomarte a la ventana a fumarte un cigarrillo
y ver la luz mortecina de los nuevos vecinos.

Esa odiosa luz naranja.

Escuchar sus miserias de serial nocturno
-sabiendo que aún no han estrenado la cama-

Y tú, sola querida,
caminando a oscuras por la casa

acosada por el humo y las palabras

siendo apenas un susurro
entre la puta luz naranja.

SUPONGO QUE SON RACHAS

2009-05-17T22:00:00.002+02:00

Aún me quedan fuerzas
-no me digas cómo,
yo tampoco me lo explico-

supongo que son rachas.

Ayer
era capaz de contemplar el cielo,
miraba el sol de frente
con los ojos cerrados

me sentía minúscula,

y sonreía,
sonreía

porque a los pobres y a los tristes
sólo nos quedan las sonrisas;

son como un alimento
droga

una especie de sopor parecido al sueño.

En cambio hoy
hoy

tengo los ojos tan abiertos
que el cielo se me torna nublado
gris, estúpido,
re-conocido

me paso los días ahuyentando pesadillas

y sin embargo
aún me quedan fuerzas

-no me digas cómo,
yo tampoco me lo explico.-

TRÁGICAMENTE RIDÍCULA

2009-05-13T09:16:00.004+02:00

Lo tengo claro.
Acabaré atropellada frente a un tanatorio
muerta
en una situación ridícula

con todos despollándose de risa
menos yo.

Sí, podría ser peor, lo sé.

Algún amigo pondrá letra al epitafio.

Otros
se harán una paja sobre mi tumba,
estoy segura.
Plin, plon. Ya está.
Todo ha terminado.

Sobre la piedra
una mancha de semen sucia y pastosa

y letras que demuestren
cuán desconocida era para todos.

PASOS EN EL TERCERO (en el segundo un señor bate huevos)

2009-05-12T00:11:00.005+02:00

Hay un rastro de luz en el patio.

Nadie
vive en mi planta

en el edificio sólo somos dos.

Unos pasos me han despertado
y he salido a fumar.

Luz naranja entre las cortinas
luz roja sobre el tejado

las paredes blancas;
negro
al fondo
muy al fondo

el abismo canta.

El señor del segundo bate huevos en la cocina,
no sé cómo se llama
ni puta falta que hace

estamos solos

muy, muy solos

yo fumo
él bate

la luz naranja nos rodea como un fantasma

entre tanta soledad
se escuchan unos pasos.

DEPENDIENDO DEL MOMENTO

2009-05-10T23:48:00.002+02:00

En algún momento
te eché de menos

sería un jueves por la tarde,
de esos que hace tanto sol
que destellan mis ojos
al otro lado del espejo

como luciérnagas tristes y mudas

reflejo reflectante
sobre cristales rotos

hecha añicos.

Quise desaparecer en algún momento, también,
en las horas de tránsito
que hay del domingo al lunes

comprar unos cientos de kilómetros
al señor del anuncio
y echarme a andar.

Simplemente
desaparecer.

PEQUEÑOS PIES A LA DERIVA

2009-05-10T14:31:00.001+02:00

Una vez perdidos los zapatos
sólo me quedan

unos pies pequeños
que deambulan
sin rumbo fijo

¿dónde irán a parar?

Sólo las aceras conocen el secreto.

OCHO DE LA MAÑANA

2009-05-06T21:29:00.002+02:00

Ocho de la mañana.
Nadie ha dormido en casa

había habitantes
llenos de rasguños
devorándose en el salón.

Ocho de la mañana
sin nada mejor que hacer.

Hay un rastro de piel en el pasillo
que huele a ti.
Le persigo insomne

me lo marco a fuego.

El cuerpo tiembla por el cansancio

-el cuerpo
abierto por la rabia

o por el deseo
o por la falta de costumbre
de eso que llaman felicidad-

Ocho de la mañana,
sola y en silencio

amanece en la ciudad.

-¿qué piensas?
-nada
-¿qué sientes?

-electricidad