GRECIA

Ahora estoy tranquila.
Grecia regresó hablando italiano,
disfrazado de náufrago,

como los buenos poetas.

Ayer comimos juntos
con la gata y la guitarra,

comida de supervivencia:
pasta sin salsa
y salchichas de sobre

-hacía tiempo que no me daba un festín así-

después café
80% de espuma,

tan agrio que me rebotaba en la cabeza
y me bajaba hasta los pies,
me hacía sentir viva.

El cuentista de las diez mil historias
ha regresado a casa

y es el mismo al que adoraba,
aunque ahora sólo sea melodía,
barba,

aunque ocupe la mitad.

A Rodri, porque no cambiarte

de ropa en 28 días

también te hace poeta.

Bienvenido a casa...

CARTAS DESDE EL VAGÓN II

Las palabras nos bastan,
aunque el deseo
permanezca latente tendido en el sofá
junto a los besos
junto con otras cientos de cosas

a las que no damos importancia;

cosas insignificantes
como decirte que me siento como en casa,
incluso mejor,

que te robaría a la gata,
que te robaría incluso a ti
(con la carga que esto conlleva)

que eres la mejor cosa insignificante
que ha pasado por mi vida últimamente,

aunque prefiera
callarme por no romper la magia,

aunque no te lo debería
ni decir.

Capullín...

UN POEMA EN LA CÁRCEL

Un poema
siempre es una cárcel,
y tú
desmembrabas el arte
metido entre rejas.

La salida
sólo era una carta
enviada bajo cuerda.

Esta vez
no guardabas drogas
disimuladas en versos.
Sólo
recuerdos
de todo lo que no vivimos
tras tu encierro.

Quise amar al poeta
y me conformé
con odiar al hombre.

De regreso,
nos quedaron unos ojos

que fingen no verse

y cruzan,

llorosos,

hacia otra esquina.



Para Santiago, él, que me escribía versos desde la cárcel.