MIGRACIONES

No tenía nada.
Coleccionaba problemas,
ataques de ansiedad,

nervios.

No tenía nada
más que poesía en la maleta
un par de pantalones
y ropa interior.

Condones.

Escapé
con los ojos muy abiertos
sin que me temblaran las piernas.

No tenía nada
más que facturas del psicoanalista
que lancé al aire
nada más bajarme del vagón

pequeños trozos de mi antigua vida
volando

en-migración.

*Uves Migratorias, de Julián Alonso.

Poema visual.

INTERCAMBIOS

"sobre el deseo

late

algo parecido a un corazón.

sin detenerse."

-John Ash-

Despierto en el sofá desorientada.
Otra vez los labios doloridos,
descoloridos

y una extraña inquietud.

Busco algo,
no me digas qué, o a quién,
busco
hasta que las piernas me fallan y caigo al suelo
aún borracha.

Apenas recuerdo la noche anterior
el intercambio de palabras
como cuando cambiaba cromos en la plaza, de niña,

en esta misma plaza donde ahora respiro no sin esfuerzo.

Apenas recuerdo
y sin embargo no quiero olvidar,

aunque me tiemblen las manos y la cabeza
algo late dentro

algo que suena como un corazón.

Se tumbó sobre mí,

piel con piel,

mirándome a los ojos:

"...pero si ni siquiera sé cómo te llamas..."

y fui consciente, quizás por primera y única vez.

CÓMO SER YO EN SEIS CÓMODOS PASOS (ó cómo no echarte de menos)

ACTO I

Hablo con una señora del edificio de al lado.
Ella grita: “putas, que sois unas putas”
yo la respondo: “claro que sí, señora, unas desgraciadas, claro que sí”

Alguna vez se ha reído.
Creo que nos empezamos a llevar bien.

Dicen las malas lenguas
que está loca
y yo creo que es de lo más coherente
que me puedo encontrar aquí.

Carecemos de miradas
cada una a su lado del muro.

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ACTO II

Como sándwiches de queso
que no saben a nada,

bueno, saben a queso,
sólo a queso
y a pan enmohecido
porque la crisis
se ha colado en la cocina

y ésta tampoco sabe nada de amor.

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ACTO III

Hablo con las paredes
las digo que esas grietas
se las hice con mi culo en una noche de locuras

después me agito por el pasillo
a ritmo de cerveza
y canto

y de repente apareces en mi mente
empapado de los pies a la cabeza
deshaciéndote dentro de mi boca.

Seguramente vaya a llover.

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ACTO IV

Bebo té con leche y colacao
a veces también con whisky y café
cuando tengo calor
le pongo un hielo

meto despacio galletas rancias en la taza
que se rompen en cachitos.

Al final
me lo bebo con cuchara.

Cuando hago esto
pienso en ti

y en cómo hiciste una papilla
de este corazón.

Con batidora o pasapurés seguro que no.

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ACTO V

Abro la ventana que da a la escalera,
lo hago sólo por joder.
Paseo en bragas por el salón
de una esquina a otra

recitando a Panero.

A las diez llegan los vecinos
y les saludo con gracia

“No es nada sucio,
su marido no me gusta,
no me lo voy a follar”

Sé que me odian.
Yo no les odio a ellos

pero me alegran las noches, ya ves.

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ACTO VI

Enciendo el secador
y arrastro arañitas meneando las caderas.

Últimamente me hacen compañía.
Tengo seis distribuidas por la casa
y todas llevan tu nombre.

Me las llevo a la cama por las noches
las recito mil mentiras

ellas a cambio me observan,
me pican

me cuentan la verdad.


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Conclusión #1:

Estoy sola
eso es lo que queda
el cuento que me toca.

Conclusión #2:

Soy tan egoísta
que hasta cuando hablo de ti
sólo hablo de mí misma.

Conclusión #3:

Las penas con pan
dolor de barriga.

SILENCIOS DE TINTA

“Dame algo de lo que escribir”-le dije-
y él me metió el dedo en el coño.

“shhh…no digas nada y bésame”

Y lo hice
lo hice un millón trescientas cincuenta mil veces,
creo que alguna más,
porque yo sólo sabía estar callada
si era dentro de su boca.

Ahora

ahora de nuestra historia
sólo quedan palabras

palabras que trepan por la pared
y lo invaden todo
una plaga de silencios
hechos de tinta

muertos sobre el papel.

(ya sabía yo que esto no iba a terminar bien...)

EN UN BANQUITO DE LA PLAZA MAYOR

-ya sé por qué nuestras relaciones no funcionan.
-¿¿ah si?? cuenta, que esto me interesa
-por nosotras, no funcionan por nosotras. Así de simple.
-Vale Niña Mono, a esa conclusión ya había llegado yo, hace tiempo…
-no, que no me entiendes. A ver…en primer lugar, tenemos un problema grave con el sexo; asúmelo Isa, somos un poco ninfómanas
-pero somos ninfómanas exquisitas jajaja
-cada vez más exquisitas jajaja.
-lo tengo asumido no te creas, pero eso es culpa de ellos que me crean una dependencia, y a ti, preciosa, te pasa más de lo mismo.
-cabrones psicópatas…
-si nena, pero tampoco es culpa nuestra que ellos se enchochen.
-ya, pero nosotras también lo hacemos
-si, pero de otra manera…mas elegante
(jajaja)/(jajaja)
-¿sabes lo que pasa? pues que estamos desengañadas con el amor, que las relaciones largas nos cansan y que queremos que todo sea como los primeros días, y eso no puede ser. Así nunca vamos a ser felices.
-ya…
-qué mierda.
-¿te ha dado otro toque?
-si
-joder, yo no sé este chico, me descoloca y lo peor es que no podemos odiarle…
-me hace pupa en el estómago.
-mmm…le odiaremos por eso
-mmm…si, le odiaremos…¡oye! otra cosa, ¿tú sabes por qué el ayuntamiento es rosa?
-no.
-es como el alcalde, rojo flojo, ¿se lo puedo decir?
-claro...
-el mono se me está colgando de la cuerda...U.U.Uhh
-jajaja ¿corremos detrás de las palomas?
-¡Pichoooón!
-tenemos mogollón de problemas, físicos y mentales.

-Miri...¿no sabrás dónde tengo el mechero?

-Sí Isa, en la mano.

DOS HORAS PARA ENTRAR A CURRAR

Si sólo me quedan las sonrisas
acepto el trato
reniego del dolor en la boca del estómago

de esperarte despierta por si se te ocurre llamar.

He bailado tangos
pasodobles
(eso se baila agarrao
y no ha estado nada mal)

he cantado a dúo canciones de Héroes

he bailado hasta perder el control.

Ahora se hace de día,
en el centro del reloj sólo yo marco mis horas

sin sexo
ni besos
ni palabras ni saliva.

Estoy vacía y sonrío
¿y por qué no?

Mira qué hora es:

se está haciendo de día;

dos horas para entrar a currar.

UNA PUEDE SER FELIZ SIN VECINOS NI MICROONDAS

Puedes vivir sola
y recorrer el pasillo a oscuras por las noches,
asomarte a la ventana a fumarte un cigarrillo
y ver la luz mortecina de los nuevos vecinos.

Esa odiosa luz naranja.

Escuchar sus miserias de serial nocturno
-sabiendo que aún no han estrenado la cama-

Y tú, sola querida,
caminando a oscuras por la casa

acosada por el humo y las palabras

siendo apenas un susurro
entre la puta luz naranja.

PASOS EN EL TERCERO (en el segundo un señor bate huevos)

Hay un rastro de luz en el patio.

Nadie
vive en mi planta

en el edificio sólo somos dos.

Unos pasos me han despertado
y he salido a fumar.

Luz naranja entre las cortinas
luz roja sobre el tejado

las paredes blancas;
negro
al fondo
muy al fondo

el abismo canta.

El señor del segundo bate huevos en la cocina,
no sé cómo se llama
ni puta falta que hace

estamos solos

muy, muy solos

yo fumo
él bate

la luz naranja nos rodea como un fantasma

entre tanta soledad
se escuchan unos pasos.

CARTAS DESDE EL VAGÓN V

Ando con la mirada descosida
y la camisa un poco más abierta

-no me importa-

este mes
he jodido otra cama.

(búscate la fama y échate a dormir,
que dice mi abuela).

Pero esto sólo ocurre en Abril

porque es el mes de las deshoras,
así como hace sol, relampaguea

y de mis costuras
descuelgan cicatrices
con síntomas de refranero.

Te gustaría verme, estoy segura
tan yo
como era antes

tan Abril sobre la almohada
despeinada y decadente

extrañamente feliz

...como lo soy ahora.

CARTAS DESDE EL VAGÓN IV

Lo estoy haciendo todo mal.
No me importa,

estoy sonriendo.

Bebo, fumo,
follo
-aunque ya no lo hago con cualquiera,
ni embarrada
ni mojada,
ni en los baños de un bar.-

También escribo menos.
Juego
y vuelvo a beber.

Los pantalones me vuelven a quedar grandes.
Regalo poemas hechos de saliva
a orejas con pendientes de madera o de metal.

Los días amanecen
y estoy despierta, de nuevo.

Hago las cosas mal.

No dejo que me quieran
y he encontrado una salida
para esquivar la palabra “amar”.

Hago las cosas mal.
Nada importa:
estoy sonriendo.

Me la vuelvo a jugar.

CONSEJOS DE ÚLTIMA HORA

Empieza desde abajo.
Enséñales las bragas al portero,
al juez,
incluso al alcalde.

Después
escríbete un verso
en la curva de la cadera.
Hazlo con tinta negra
y buena letra.

Suéltate las gomas y el liguero,
camina sin medias,
agita el culo.
Haz sonar bien fuerte los tacones.

Continúa más arriba,
abre la boca,
humedécete los labios,
enseña el colmillo blanco y afilado.

Escribe con saliva,
rájate los brazos
y sacude las pestañas llenas de rimel
de esa forma tan sensual.

Repítete varias veces al día
que tú has nacido
para ser puta,

para hablar de semen,
para meterte las palabras
en las zonas más húmedas.
Para no creer en dios
y mucho menos en los hombres
y en la mierda de su política.

Que eres infiel,
desleal,
impulsiva,
que pones precio a cada una de tus sonrisas.

Sincérate contigo misma,
echa un buen polvo de vez en cuando,
abandona,
miente,
grita

grita,
GRITA,
hasta que no puedas más.

Llora, desespérate.
Muere
por lo menos
una vez al día.

Y si con todo esto
aún quieres ser poeta

sólo puedo desearte suerte,
mucha suerte
en esta vida.