PETICIONES

No voy a ponerte nombre.
No quiero tener que olvidarte después, letra a letra

esta noche sólo quiero saber de las urgencias de la carne,
de las horas dividas del reloj,
de tu mano ardiendo en la aduana de mis labios,

retenida.

RETALES DE UNA HISTORIA: "Cadáveres Exquisitos"

Introducción:

Juguemos a mentirnos

que es bien sabido que a nadie

le gusta la verdad.

Desarrollo:

1.

He elegido este instante

entre el resto de minutos que agonizan en la memoria:

el instante único

en el que te vi nacer

crecer

morir.

Sin piezas de repuesto.

2.

Me quedé sin argumentos

aquella tarde de domingo

cuando aún creía que te podría salvar.

3.

Tuve que hacerte desaparecer, ¿sabes?

la luz iba a estallarme en la cabeza.

Se iba a descubrir toda la mierda

que acumulo dentro.

No podía dejar que ocurriera:

La humanidad es demasiado joven

para saber la verdad.

4.

Fui feliz hace tiempo,

antes de tu marcha,

antes de esta agonía que hoy me invade

y no sé controlar.

Vuelve a ser domingo aunque no lo sea.

Ha dejado de llover.

5.

Cuando me falta el aire

imagino que aún existes.

Me alimento de los gusanos

que devoraron tu nombre.

6.

No tuvimos en común

más que este hambre de supervivencia,

el arte de la guerra,

la desilusión.

Desenlace:

Y sin embargo

alguna vez nos quisimos

sin ases en la manga.

UNA DE PROYECTOS..."EL ÚLTIMO CASO DE RAYMOND CHANDLER"

Escritores y artistas rinden tributo al género negro con una colectiva en la ‘Caneja’


‘El último caso de Raymond Chandler’ cerrará del 8 de abril al 31 de mayo la trilogía que se abrió con ‘Monstruos’ y prosiguió con ‘Piratas’

Podría empezar así: «Ni un cliente en toda la mañana, ni una llamada de teléfono, ni una botella de bourbon en el cajón de la mesa. Nada que llevarme a la boca». Y terminar con un escueto «Alguien llamó a la puerta». De hecho así es como empieza y termina Un trabajo sencillo (El último caso de Raymond Chandler), una breve novela negra, escrita a modo de homenaje al género por Julián Alonso y que incluye frases de Jesús Aparicio, Bernardo Fuster, Manuel Bores, Isabel Rodríguez, Javier Pinar, Sara Tovar, Paulino Alba y Carmen Centeno.
Esa novelita formará parte del catálogo de la exposición, junto con las reproducciones de las obras de los artistas plásticos. La muestra, que unifica los textos, los cuadros y las fotografías, se configura también como una novela negra, eminentemente gráfica y con una gran economía cromática, ya que sólo se han utilizado el blanco, el negro, el rojo y la gama de los grises, que semeja un cómic lineal a lo largo de las dos plantas de la sala temporal de la Fundación Díaz-Caneja. Las frases cortas contribuyen a darle sentido global a la historia, siempre con el tono crudo, desengañado y no exento de ironía tan propio del género negro.
Los autores de esas frases son los ya citados. El capítulo de los artistas plásticos lo forman Ángel Cuesta, Félix de la Vega, Fernando Zamora, Adolfo Revuelta, Gregorio Antolín, Vicente Mateo, Rubén del Valle, Rosa Alonso, Amando Cuellas, María Sánchez, Fernando Palacios, Elena Padilla, Pedro Bureba, Luis Rodríguez y Noelia Báscones.

casi una trilogía. No es que el planteamiento inicial fuera el de una trilogía cerrada y perfecta, pero sí es cierto que tanto los promotores como los participantes sentían que algo de eso impregnaba las dos anteriores y que, por tanto, era lógico que se cerrara con una tercera y última, siempre con el lado oscuro, las pesadillas, los personajes informes, el pánico, el suspense, los tabúes, la marginalidad y el precario equilibrio entre realidad y fantasía y legalidad e ilegalidad, como temas de inspiración.
En 2006 se inició este singular ciclo de colectivas con la exposición Monstruos, a la que siguió en 2007 Piratas, ambas en la Fundación Díaz-Caneja y con un incontestable éxito.
Ahora, del 8 de abril al 31 de mayo, ocupará la sala temporal de esta Fundación la titulada El último caso de Raymond Chandler, inspirada en el ambiente de la novela negra clásica y que, como las dos anteriores, conjuga y unifica texto y obra plástica, aunque con algunas diferencias. La primera es que los textos no son poéticos, como en Monstruos y Piratas, sino frases cortas propias del género negro. Sobre ellas, los artistas plásticos han realizado sus obras y con ellas, también, como sustrato, se ha elaborado la novela ya citada. Estamos, pues, ante un trabajo colectivo, al servicio de un homenaje común y múltiple de estos escritores, pintores y fotógrafos a la novela negra.
La exposición está comisariada por Ángel Cuesta y Julián Alonso. Rubén del Valle se ha encargado del montaje.
El 8 de abril el periodista Manuel Blanco pronunciará la conferencia Un poco de historia de la novela negra en España.

(Noticia sacada del Diario Palentino)

http://www.diariopalentino.es/noticia.cfm/Vivir/20100314/escritores/artistas/rinden/tributo/genero/negro/colectiva/caneja/57436F57-D2F1-A71C-821BB0F7D7629675

DIÁLOGOS EN BLANCO Y NEGRO II

-piensa que has tomado la decisión correcta.
-ya lo sé. Me he gastado 200 euros en ropa para que no me quedara dinero para el viaje.
-te conoces muy bien, ¿eh?
-demasiado bien… si no lo hubiera hecho…
-ya, estarías en la estación esperando el próximo tren. Sé muy bien cómo eres y cómo tomas las decisiones… ¡loca! Pero mira que bien, ahora estás conmigo en la cocina, tomándonos un té, viendo llover, no me digas que no es maravilloso…
-hombre…tanto como maravilloso, no, pero también se está bien.
-y el otro roncando como un oso…
-jajaja…sí…es agradable, no sus ronquidos claro, sino el ver a alguien a tu lado por las mañanas. Se me había olvidado lo bien que sientan los desayunos de besos y legañas.
-has tomado la decisión correcta, el otro sólo es otro más.
-es un buen tío…
-yo no he dicho lo contrarío, pero…es otro más.
-me dijo que iba a conocer el Madrid de sus zapatos, no el que yo conozco, otro, otro diferente, su Madrid…
-te arrepientes
-no, no sé…estoy hecha un lío
-todavía puedes ir, si quieres.
-nah…si he cambiado el día de curro por si me tentaba; mañana me toca madrugar. Además, marcharme significa no comer en todo el mes, y no querrás eso, ¿no?
-bueno, para lo que nos alimentamos y nada, tampoco iba a notar la diferencia jajaja…
-qué graciosa.
-no, en serio, puedes vestirte ahora y marcharte, llamarle cuando estés en Chamartín. Si es lo que quieres, hazlo…no quiero que te quede la duda de lo que pudo ser. Él tendrá una reserva hecha en un hotel y estará encantado de verte, seguro.
-no lo voy a hacer.
-me parece bien. Creo que es la mejor decisión que has tomado en muchos años...
-sí, aunque se me hace raro, estamos de acuerdo por primera vez… ¡algo está cambiando!
-nos estaremos haciendo mayores jajaja
-¿tu crees?...no sé yo, la primavera está a la vuelta de la esquina y…ya conoces mi teoría…
-ya, ya…no cambiarás nunca, ¿eh?
-pues, la verdad…espero que no.

POEMA ENCRIPTADO I: "DONDE DUERME EL SOL"

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A él...

EL JUEGO DE LAS TERMITAS

Si no te invito a subir
es porque sólo tengo un lado de la cama,

el otro
es abismo, incertidumbre.

Y no querrás empezar
como lo empiezo todo: mal.
Y no querrás otro amor de primavera,
otro somier roto

más cuerpos extraños
empapados en bourbon y desolación.

No. Por tu bien, callo.
En mi lengua sólo anidan serpientes.
Lo mejor sería que echaras a correr
en este mismo instante

dejarnos de juegos de sonrisas,
de miradas de soslayo.

Acabar con esto de una vez.

VISTAS A LA ESCALERA

Todo es culpa tuya,
¿qué hago yo aquí?

una casa normal dijiste,
ya lo veo, ya,
una de tantas, con sus miserias,
con sus mierdas,
como todas las demás.

Qué coño hago con ventanas a la calle.
Echo de menos
el salón con vistas a la escalera

la habitación del techo caído,
a punto de derrumbarse,

se parecía a mi,
las dos arropadas en la noche
curvadas dramáticamente,
sin hablar,
extrañamente acompañadas, pero solas.

Ahora qué hago
durmiendo con un hombre en mi cama
sin follar

tirándomelo a bocajarro cuando menos se lo espera
mirándome en el espejo
produciéndome asco, arcadas

queriéndole

y sin poder escribir.

Y sin poderlo evitar.

EL HIJO PRÓDIGO

Callad. Callad de una puta vez.
Hoy es una noche especial
no os pongáis en mi contra
para distraerme.

Esta noche vuelvo a escribir
esta noche vuelvo a beber
lo demás, que se calle,
que se muera.
Ahora nada importa.

Las palabras han regresado como un hijo pródigo
y quizás me intenten matar,
no lo sé,

a lo mejor me dejo,
total
tampoco se va a notar la diferencia
porque vivir sin esto
es como no saber respirar,
como caminar a tientas sin saber dónde ir

y no lo encuentro sentido.

Esta noche vuelvo
a desnudar los poemas,
a anudármelos a la garganta

y si alguien tiene algo en contra
que se calle

que yo no soy cura
ni hoy estamos de boda.

EL AMOR, TU Y LAS PALABRAS

Acabásteis siendo lo mismo:

basura

humo

casi nada.

DIÁLOGOS EN BLANCO Y NEGRO

- Si le hubieras mentido todo habría ido mejor.
- cállate…no quiero que digas eso
- ¿por qué? ¿te molesta la verdad? pues es tarde, niña.
- no creo que sea tarde; para la verdad no lo es.
- ¿ah no? ¿y qué vas a hacer?
- lo voy a contar todo.
- te has vuelto loca, no puedes hacer eso
- claro que puedo, yo soy la que hablo, tú no tienes voz.
- eres una zorra
- sí, lo aprendí de ti. Es más, no…no lo aprendí, tú me obligaste a ser así, pero ahora las cosas han cambiado. Ya no eres la más fuerte.
- muy bien, entonces hazlo. Sé valiente y cuéntalo todo. Te vas a quedar sola, nadie va a quererte y yo desapareceré, ¿has pensado qué vas a hacer sin mí? Bah…da igual, no vas a durar dos días, eres una inútil, una floja…
- ¡No lo soy!
- claro que lo eres, pero no es culpa tuya querida, hay personas fuertes y personas débiles, y a ti te tocó la parte mala, por eso me necesitas. Además, si lo cuentas te van a tomar por loca.
- estoy harta de que me manipules
- jajaja, yo no puedo manipularte. Tu eres Yo, ¿aún no te has dado cuenta, idiota?
- Yo no soy Tu
- claro que sí, somos una, y sabes que estamos bien juntas, nos complementamos. Si no la hubieses cagado con Él ahora no tendríamos este problema… hubiéramos seguido felices, como hasta ahora… ¿Por qué se te ocurrió hacer eso? ¿Por qué no le mentiste como a todos los demás?
- pues, porque… ¡no quería hacerle daño!
- ya, ¿y de qué te ha servido? Al final fue Él el que te utilizó a ti.
- Ya, pero bueno, prefiero eso a volver a la vida de antes
- ¿también prefieres llorar?
- sí…
- yo no quiero llorar
- bah, cállate, no seas hipócrita, tú nunca lloras por nada.
- claro que lo hago: muda en el estómago, retorciéndome en silencio, ahogada ¿crees que a mí no me duele? que no tenga voz no significa que no tenga sentimientos, no eres mejor que yo sólo porque se te moje la cara. Todas las palabras las creamos a medias; las mentiras antes de decirlas pasaron por tu boca, pudiste callarlas…lo que pasa es que te resulta más cómodo echarme la culpa a asumir la verdad, y la verdad, niña, no es eso que tu has imaginado, la verdad, la pura verdad es que Yo soy Tu, ¡Tu eres Yo!… Cariño…somos la misma persona…y ninguna de las dos podemos sobrevivir sin la otra.

ADIÓS 2009, AÑO DE SORPRESAS Y CAMBIOS

Nada hay mejor
que esta última hora del año

la quietud en la calle, palpitando,
fumar en silencio
pensar en silencio

hablar con este silencio callado

y que se acabe el año
sin cambiar nada
sin pedir nada

sola yo con el silencio
en los últimos minutos del año.

Y a todo lo que venga

voy a esperarlo con los brazos abiertos

A loy, a John, a Rino

a los que estais. a los que echo de menos.

SONRISAS DE VAHO

Mañana a estas horas seré merluza congelada,
blanca y tiesa,
sin posibilidad de un buen revolcón sobre el microondas.

Si sigo así
llegaré a ser el plato principal
de la cena de noche buena.

No debería esperar pero espero,
sí, sí,
espero

sorda,

muda,

relegada al rincón:
Nadie puede verme,
nadie quiere hacerlo.

Pero al fin y al cabo
a quién le puede importar la niña del gorro

a quién
que ella te mienta, que yo lo sepa

a quién le va a importar
esta soledad muda en el ombligo
que me atenaza la voz

me despista el sueño.

a veces una chica necesita maltratarse el ego,
hacer magia.

"SÓLO ME TENGO QUE RECONCILIAR..."

Escucho “Carmen Jones”
y alguien se tira un pedo en la otra habitación.
Te lo tienes merecido.

“No dudes de mi, jamás”-dice.
Cada minuto-pienso yo-
y en cambio algo ha cambiado:

Te venero
te odio

canto como me enseñaste.

Una mariposa ha debido morir al otro lado del mundo,
cansada
porque esperarte es agotador

y ya sabes cómo soy...
no lo sé ni yo .

Por si acaso hoy he montado fiesta
-ya ves- por los viejos tiempos.
Sola y vestida para matar,
con corpiño de seda y las medias rotas
(los tacones rojos tirados por el pasillo,

víctimas de los celos)

“Sólo me tengo que reconciliar
con los errores
que volveré a cometer”…

quizás tenga razón….
bueno, en fin,
he cambiado a Bunbury por Amy…

Ya sabes: “Back to black”

y pese a todo te echo de menos.

DE UNA SANTA VEZ

Este día me lo meto por el culo,
a la bayeta, el plumero y el limpia cristales.
Harta estoy de tanto villancico
y de tanta luz,

de la casa-maravilla que se derrumba a mi paso.

Esta noche salgo

y juro que va a ser diferente:
o me cargo todos los fantasmas
o cambio de profesión.

LLENA DE SILENCIO

Perdona
hoy no puedo prenderte el sol

las bombillas no son más que sombras disfrazadas
y yo aprendí a caminar a tientas
sin necesidad de perros lazarillos

tan silenciosa
que dirías que no toco el suelo
que levito por encima esquivando la mugre y las paredes,
el amor terrenal.

Puedes quedarte o escapar
al final se hará de noche en la ventana, sin remedio.
Te invito a intuir el rastro negro en las baldosas
la luz de la plaza mayor

o a escuchar el ruido inmenso de mi boca

llena de silencio.

PRONÓSTICO

Hoy como ayer
ha amanecido nublado

y son en días como estos
cuando me pesa más la voz,
la letra.

QUISE LLOVER EN PALABRAS

Y SE ME HIZO TORMENTA LA BOCA...

EL OTRO

Él no era poeta
era apenas un escupitajo, verborrea de libro,
de universidad.

Algo iba mal,
las ganas de escapar no eran suficientes:
las notas tiradas por el suelo,
aplastadas
toda esa música sin alma.

No, no era suficiente.
aunque se empeñara en declararse camino,
la única salida posible.

No era suficiente.

Acepté el lenguaje
aunque las palabras
no tuvieron más sentido.
Recogí la mugre,
todos mis recuerdos

y volví a caminar.

CON LA TELENOVELA DE FONDO

Me faltan alfombras
donde poder sentar los cansancios
a la hora de comer

alfombras para esperar la tarde
con poemas en el regazo
-como frutos de mi vientre-
con el té humeante
junto a los pies deformes.

Me faltan.

Sólo encuentro abortos de palabras,
migajas en los platos,

té frío sobre la mesa fría
a las cinco de la tarde
y el televisor ardiendo
con la telenovela.
Amor como sonido de fondo

sin amortiguar.

LA PEOR DE TODAS

Soy la peor puta
de todas las putas de putilandia,

sí señores,
una mala puta, la peor de todas.

Guardo semen en la piel como un coleccionista,
me lavo por partes el cuerpo
y al rasurarme esquivo los sentimientos
soy vulnerable,
lloro como una niña

y no debería ser así,
las buenas putas no lloran,
las buenas, buenas de verdad
no saben llorar.

Yo soy de las malas,
una mala puta,
la peor de todas:
sueño con hombres sin rostro
que me penetran
y yo les amo y les odio
y les acaricio la espalda por la mañana
antes de perder la impaciencia
y saber su nombre.

Debo ser la peor:
la exiliada,
la enferma

la que nunca cobra.

La puta que se deja besar
y encima cierra los ojos.