Bienvenidos a Tierra de Nadie

lunes, 29 de agosto de 2011

MÁRGENES

"Está la página con el texto escrito, fijado, codificado, elevado a norma, hecho canon
pero también está, inevitable, el margen, los márgenes. Lo que puede escribirse
en el límite de lo decible, lo tolerable, más allá de lo instituido, lo aceptado. En este
margen, en estos márgenes, se inscribe, se escribe siempre la poesía"







Cierro los párpados.

Invento amaneceres de taxis y tequila.
Te veo a ti, azul contra el cristal,
quizás dormido o inventado,
te sueño
en una orgía de sol y sal y sexo
sucio
lamiéndome la palabra.

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En las tardes más tristes
Encontré una mano que dobló mis tristezas
Y las hizo barquitos de papel

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Me repito.
Él lo dice
aunque nunca sepa de lo que hablo.
Me repito
y me desangro. Escribo.
No miento
no hablo del canto de los pájaros
ni de la soledad del cedro
ni de las vistas magníficas del parador de Autilla.
Escribo y me desangro
me duelo
y me repito
sin que sepa aún de lo que hablo.


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El silencio siempre fue mi mejor arma.


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Un mapa hecho de estrías.
Un mapa de piel partida, rota
con las huellas de tu saliva aún latentes.
Un mapa que respira.

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Las arañas duermen entre los libros.
Son las ocho de la tarde, me bebo una cerveza.
Mañana, quizás salga el sol
mañana quizás sea un número digno en el calendario
quizás mañana
o pasado mañana

consiga sacarte de mi cabeza
y descansar.
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A parte de orgullo no me queda casi nada:
intento no escribir en los márgenes de mi historia.