Bienvenidos a Tierra de Nadie

sábado, 23 de octubre de 2010

VOLVER...COMO SI FUERA UN TANGO

Enciendo otro cigarrillo.
Pierdo otra batalla
bebo
ribera del duero, joven, al contrario de mis amantes.

Regreso a la senda del verso,
sumisa
triste alegre borracha
nerviosa

y aún es tan de día, mediodía.

Lo entiendo todo, me persiguen las voces
y mi sombra
me ausculta decepcionada desde su rincón.

Estás aquí, y tu, y tu…
bien sabéis de lo que os hablo.
También vosotros habéis sentido el temblor del poema y la catástrofe,

el estremecimiento de mis labios
y mis piernas.
El miedo, simple:

sin nada a cambio.

viernes, 16 de julio de 2010

CULPABLE

Hoy
que inauguro voz
no te llamo
por miedo a que me hables.

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Hay una luz que nace,
se extingue.
Toda la ciudad está ardiendo.
Quieta
sobre mis pies de plomo
cumplo mi castigo:

permanezco.

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Desde que no estás
ya no encuentro arco iris.
Nada queda tras el rastro de la tormenta.

Somos blanco y negro,
sin escalas de grises.

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Me gritas todas las noches:
sueño.

Por el día el eco de lo que somos me acompaña:
enjambres de silencios.

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Hoy eres y no eres,
quedas, permutas, desapareces.

Mis ojos recrean
la memoria del tacto,
se recrean
en la costumbre de los besos.
Todo es arena
en mi parcela de desierto

desapareces
permutas,

te
quedas.

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Mea culpa

los piojos de los niños, el divorcio de la vecina,
la inanición del gato.

Mea culpa

el descarrilamiento de los trenes, la hora punta en la M-30,
el horrible índice del paro.

Mea culpa

los robos en los supermercados, la riqueza de la iglesia,
toda la gente que se muere de hambre.

Mea culpa

la imposición de las banderas, el tráfico de órganos,
cada uno de los maltratos domésticos,
todo el daño.

Mea culpa

haberte querido, haberte mentido, haberte dicho la verdad.

Mea culpa
el odio, la guerra, el llanto.

Mea culpa
cada una de las caricias

caricias
como si nunca más volviese a tener manos,

caricias a dentelladas

tan reales, amor, tan profundas

tan culpables.


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Todos los finales
nos revelan
inmisericordes
otro tipo de final

(sin música de fondo).


"MEA culpa
El aire que estornuda
La gata sin su ojo derecho
_Blanca_ como la paz perdida"

-Jose Antonio Sánchez Pulido-

jueves, 24 de junio de 2010

YO QUE NUNCA SÉ NADA DE NADA

Nunca tuvimos suficiente miedo,
así nos fue.
Hoy los errores nos persiguen
como fantasmas del pasado; tercos.
No hay lugar donde esconderse
ningún lugar
que nos acoja en su regazo

nadie que nos cante nanas para dormir
ni brazos cálidos donde apoyar la cabeza
-mamá ya no puede matar todos los monstruos
que viven bajo la cama-

sentirse a salvo
es un privilegio,
te lo advertí y no quisiste,
no quisiste escucharme. Estabas ciego.

El amor es una putada tan grande,
nadie está a salvo
nadie quiere ver el horror que se esconde detrás

pero yo lo sabía, y te lo advertí,
yo
que nunca sé nada de nada

conocía la amenaza, la sentencia,

este final.

domingo, 6 de junio de 2010

EL ÚLTIMO CLAVO ARDIENDO

no hay palabras que definan lo que eres, lo que somos,
si no somos casi
y sin embargo eres todo lo que tengo ahora:
nada,
casi nada,
casi.

el intervalo que separa la lógica,
la luz intermitente del cerebro,
mi desconexión diaria a tanta muerte

porque en ti
he vaciado las miradas hasta quedarme ciega
y sólo puedo ver tu ombligo al otro lado,
la luz de la salvación, el último clavo ardiendo, lo que me queda

lo que quiero y pierdo porque quiero
cuando me penetran otros hombres a horcajadas
en los baños de un bar

y todo se vuelve sucio y feo, maravilloso,
como maravillosos son los besos
también sucios y feos
que regalo a todo aquel que no me habla de ti,
me pierde el respeto

y te quiero,
te quiero cuando me corro en otros brazos
tanto o más que cuando lo hago en los tuyos

porque los otros me desangran la palabra

pero tu me aportas todo lo demás

REFLEJOS

Voy a darte lo que quieres,
este cuerpo es tuyo, manéjalo a tu antojo.

Nada de lo que tengo es importante,
el oído, el gusto, la vista,
no pueden decirme nada que no sepa ya,
nada valen

te los regalo:

ten mis orejas, córtamelas,
arráncame la lengua,
el corazón palpitante
fuera de su cáscara,
machaca mis pulmones pétreos,
no sirven para nada

fecunda mi útero vacío, escucha su eco, su asco,
revuélveme las tripas, hurga dentro,
méate, córrete sobre mis pechos muertos y tristes

todo es tuyo,
no lo quiero.

sácame los ojos, chúpalos, muérdelos,
pero no te sorprendas si suenan a cristales rotos

son parte del espejo que anida dentro, reflejo del reflejo
donde alguna vez
tu y yo, desnudos apenas, nos reflejamos

analógicos
uno sobre la mirada del otro.

INFORME SEMANAL

Cincuenta y cinco horas y quince minutos trabajados esta semana,
más hacer las comidas y las cenas,
más la limpieza de la casa,
más las compras,
el sexo y la masturbación.

300 páginas leídas,
veinte emborronadas,
tres libros de poemas,
ocho visitas y media al blog de Ash.

Ocho horas que me he pasado caminando hoy,
un sándwich mixto a mediodía,
tres cafés, cuatro botellas de agua,
setenta euros en ropa,
ningún tipo de satisfacción.

Dos estaciones de trenes,
tres ampollas en cada pie,
ochocientas gotas de sudor sobre la frente,
veinticuatro fotos hechas con la cámara lomográfica
cuatro sonrisas regaladas, porque sí.

Un kilo de mentiras al volver a casa,
cinco mensajes al móvil,
dos litros de agua más.
Un pequeño desmayo (hoy no es fingido)
parte de la anemia y el cansancio,
demasiado calor.

La cena una mierda, brocheta a la plancha,
otra vez retrete abajo,
problemas del estómago, una vez más.

Casi otra talla de pantalón menos,
creo que cinco arrugas más
y las ojeras:

cada vez más grandes,
cada vez más negras,

cada vez más tristes, más profundas, más reales,

menos yo.

miércoles, 19 de mayo de 2010

PETICIONES



N
o voy a ponerte nombre.
No quiero tener que olvidarte después, letra a letra

esta noche sólo quiero saber de las urgencias de la carne,
de las horas dividas del reloj,
de tu mano ardiendo en la aduana de mis labios,

retenida.

sábado, 24 de abril de 2010

RETALES DE UNA HISTORIA: "Cadáveres Exquisitos"

Introducción:


Juguemos a mentirnos

que es bien sabido que a nadie

le gusta la verdad.


Desarrollo:


1.


He elegido este instante

entre el resto de minutos que agonizan en la memoria:

el instante único

en el que te vi nacer

crecer

morir.

Sin piezas de repuesto.


2.


Me quedé sin argumentos

aquella tarde de domingo

cuando aún creía que te podría salvar.


3.


Tuve que hacerte desaparecer, ¿sabes?

la luz iba a estallarme en la cabeza.

Se iba a descubrir toda la mierda

que acumulo dentro.

No podía dejar que ocurriera:

La humanidad es demasiado joven

para saber la verdad.


4.


Fui feliz hace tiempo,

antes de tu marcha,

antes de esta agonía que hoy me invade

y no sé controlar.

Vuelve a ser domingo aunque no lo sea.

Ha dejado de llover.


5.


Cuando me falta el aire

imagino que aún existes.

Me alimento de los gusanos

que devoraron tu nombre.


6.


No tuvimos en común

más que este hambre de supervivencia,

el arte de la guerra,

la desilusión.


Desenlace:


Y sin embargo

alguna vez nos quisimos

sin ases en la manga.

sábado, 20 de marzo de 2010

UNA DE PROYECTOS..."EL ÚLTIMO CASO DE RAYMOND CHANDLER"

Escritores y artistas rinden tributo al género negro con una colectiva en la ‘Caneja’


‘El último caso de Raymond Chandler’ cerrará del 8 de abril al 31 de mayo la trilogía que se abrió con ‘Monstruos’ y prosiguió con ‘Piratas’

Podría empezar así: «Ni un cliente en toda la mañana, ni una llamada de teléfono, ni una botella de bourbon en el cajón de la mesa. Nada que llevarme a la boca». Y terminar con un escueto «Alguien llamó a la puerta». De hecho así es como empieza y termina Un trabajo sencillo (El último caso de Raymond Chandler), una breve novela negra, escrita a modo de homenaje al género por Julián Alonso y que incluye frases de Jesús Aparicio, Bernardo Fuster, Manuel Bores, Isabel Rodríguez, Javier Pinar, Sara Tovar, Paulino Alba y Carmen Centeno.
Esa novelita formará parte del catálogo de la exposición, junto con las reproducciones de las obras de los artistas plásticos. La muestra, que unifica los textos, los cuadros y las fotografías, se configura también como una novela negra, eminentemente gráfica y con una gran economía cromática, ya que sólo se han utilizado el blanco, el negro, el rojo y la gama de los grises, que semeja un cómic lineal a lo largo de las dos plantas de la sala temporal de la Fundación Díaz-Caneja. Las frases cortas contribuyen a darle sentido global a la historia, siempre con el tono crudo, desengañado y no exento de ironía tan propio del género negro.
Los autores de esas frases son los ya citados. El capítulo de los artistas plásticos lo forman Ángel Cuesta, Félix de la Vega, Fernando Zamora, Adolfo Revuelta, Gregorio Antolín, Vicente Mateo, Rubén del Valle, Rosa Alonso, Amando Cuellas, María Sánchez, Fernando Palacios, Elena Padilla, Pedro Bureba, Luis Rodríguez y Noelia Báscones.

casi una trilogía. No es que el planteamiento inicial fuera el de una trilogía cerrada y perfecta, pero sí es cierto que tanto los promotores como los participantes sentían que algo de eso impregnaba las dos anteriores y que, por tanto, era lógico que se cerrara con una tercera y última, siempre con el lado oscuro, las pesadillas, los personajes informes, el pánico, el suspense, los tabúes, la marginalidad y el precario equilibrio entre realidad y fantasía y legalidad e ilegalidad, como temas de inspiración.
En 2006 se inició este singular ciclo de colectivas con la exposición Monstruos, a la que siguió en 2007 Piratas, ambas en la Fundación Díaz-Caneja y con un incontestable éxito.
Ahora, del 8 de abril al 31 de mayo, ocupará la sala temporal de esta Fundación la titulada El último caso de Raymond Chandler, inspirada en el ambiente de la novela negra clásica y que, como las dos anteriores, conjuga y unifica texto y obra plástica, aunque con algunas diferencias. La primera es que los textos no son poéticos, como en Monstruos y Piratas, sino frases cortas propias del género negro. Sobre ellas, los artistas plásticos han realizado sus obras y con ellas, también, como sustrato, se ha elaborado la novela ya citada. Estamos, pues, ante un trabajo colectivo, al servicio de un homenaje común y múltiple de estos escritores, pintores y fotógrafos a la novela negra.
La exposición está comisariada por Ángel Cuesta y Julián Alonso. Rubén del Valle se ha encargado del montaje.
El 8 de abril el periodista Manuel Blanco pronunciará la conferencia Un poco de historia de la novela negra en España.


(Noticia sacada del Diario Palentino)


viernes, 19 de marzo de 2010

DIÁLOGOS EN BLANCO Y NEGRO II

-piensa que has tomado la decisión correcta.
-ya lo sé. Me he gastado 200 euros en ropa para que no me quedara dinero para el viaje.
-te conoces muy bien, ¿eh?
-demasiado bien… si no lo hubiera hecho…
-ya, estarías en la estación esperando el próximo tren. Sé muy bien cómo eres y cómo tomas las decisiones… ¡loca! Pero mira que bien, ahora estás conmigo en la cocina, tomándonos un té, viendo llover, no me digas que no es maravilloso…
-hombre…tanto como maravilloso, no, pero también se está bien.
-y el otro roncando como un oso…
-jajaja…sí…es agradable, no sus ronquidos claro, sino el ver a alguien a tu lado por las mañanas. Se me había olvidado lo bien que sientan los desayunos de besos y legañas.
-has tomado la decisión correcta, el otro sólo es otro más.
-es un buen tío…
-yo no he dicho lo contrarío, pero…es otro más.
-me dijo que iba a conocer el Madrid de sus zapatos, no el que yo conozco, otro, otro diferente, su Madrid…
-te arrepientes
-no, no sé…estoy hecha un lío
-todavía puedes ir, si quieres.
-nah…si he cambiado el día de curro por si me tentaba; mañana me toca madrugar. Además, marcharme significa no comer en todo el mes, y no querrás eso, ¿no?
-bueno, para lo que nos alimentamos y nada, tampoco iba a notar la diferencia jajaja…
-qué graciosa.
-no, en serio, puedes vestirte ahora y marcharte, llamarle cuando estés en Chamartín. Si es lo que quieres, hazlo…no quiero que te quede la duda de lo que pudo ser. Él tendrá una reserva hecha en un hotel y estará encantado de verte, seguro.
-no lo voy a hacer.
-me parece bien. Creo que es la mejor decisión que has tomado en muchos años...
-sí, aunque se me hace raro, estamos de acuerdo por primera vez… ¡algo está cambiando!
-nos estaremos haciendo mayores jajaja
-¿tu crees?...no sé yo, la primavera está a la vuelta de la esquina y…ya conoces mi teoría…
-ya, ya…no cambiarás nunca, ¿eh?
-pues, la verdad…espero que no.

domingo, 14 de marzo de 2010

POEMA ENCRIPTADO I: "DONDE DUERME EL SOL"


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A él...

martes, 9 de marzo de 2010

EL JUEGO DE LAS TERMITAS

Si no te invito a subir
es porque sólo tengo un lado de la cama,

el otro
es abismo, incertidumbre.

Y no querrás empezar
como lo empiezo todo: mal.
Y no querrás otro amor de primavera,
otro somier roto

más cuerpos extraños
empapados en bourbon y desolación.

No. Por tu bien, callo.
En mi lengua sólo anidan serpientes.
Lo mejor sería que echaras a correr
en este mismo instante

dejarnos de juegos de sonrisas,
de miradas de soslayo.

Acabar con esto de una vez.

sábado, 6 de marzo de 2010

VISTAS A LA ESCALERA

Todo es culpa tuya,
¿qué hago yo aquí?

una casa normal dijiste,
ya lo veo, ya,
una de tantas, con sus miserias,
con sus mierdas,
como todas las demás.

Qué coño hago con ventanas a la calle.
Echo de menos
el salón con vistas a la escalera

la habitación del techo caído,
a punto de derrumbarse,

se parecía a mi,
las dos arropadas en la noche
curvadas dramáticamente,
sin hablar,
extrañamente acompañadas, pero solas.

Ahora qué hago
durmiendo con un hombre en mi cama
sin follar

tirándomelo a bocajarro cuando menos se lo espera
mirándome en el espejo
produciéndome asco, arcadas

queriéndole

y sin poder escribir.


Y sin poderlo evitar.

EL HIJO PRÓDIGO

Callad. Callad de una puta vez.
Hoy es una noche especial
no os pongáis en mi contra
para distraerme.

Esta noche vuelvo a escribir
esta noche vuelvo a beber
lo demás, que se calle,
que se muera.
Ahora nada importa.

Las palabras han regresado como un hijo pródigo
y quizás me intenten matar,
no lo sé,

a lo mejor me dejo,
total
tampoco se va a notar la diferencia
porque vivir sin esto
es como no saber respirar,
como caminar a tientas sin saber dónde ir

y no lo encuentro sentido.

Esta noche vuelvo
a desnudar los poemas,
a anudármelos a la garganta

y si alguien tiene algo en contra
que se calle

que yo no soy cura
ni hoy estamos de boda.

domingo, 17 de enero de 2010

EL AMOR, TU Y LAS PALABRAS


Acabásteis siendo lo mismo:


basura

humo

casi nada.


martes, 5 de enero de 2010

DIÁLOGOS EN BLANCO Y NEGRO

- Si le hubieras mentido todo habría ido mejor.
- cállate…no quiero que digas eso
- ¿por qué? ¿te molesta la verdad? pues es tarde, niña.
- no creo que sea tarde; para la verdad no lo es.
- ¿ah no? ¿y qué vas a hacer?
- lo voy a contar todo.
- te has vuelto loca, no puedes hacer eso
- claro que puedo, yo soy la que hablo, tú no tienes voz.
- eres una zorra
- sí, lo aprendí de ti. Es más, no…no lo aprendí, tú me obligaste a ser así, pero ahora las cosas han cambiado. Ya no eres la más fuerte.
- muy bien, entonces hazlo. Sé valiente y cuéntalo todo. Te vas a quedar sola, nadie va a quererte y yo desapareceré, ¿has pensado qué vas a hacer sin mí? Bah…da igual, no vas a durar dos días, eres una inútil, una floja…
- ¡No lo soy!
- claro que lo eres, pero no es culpa tuya querida, hay personas fuertes y personas débiles, y a ti te tocó la parte mala, por eso me necesitas. Además, si lo cuentas te van a tomar por loca.
- estoy harta de que me manipules
- jajaja, yo no puedo manipularte. Tu eres Yo, ¿aún no te has dado cuenta, idiota?
- Yo no soy Tu
- claro que sí, somos una, y sabes que estamos bien juntas, nos complementamos. Si no la hubieses cagado con Él ahora no tendríamos este problema… hubiéramos seguido felices, como hasta ahora… ¿Por qué se te ocurrió hacer eso? ¿Por qué no le mentiste como a todos los demás?
- pues, porque… ¡no quería hacerle daño!
- ya, ¿y de qué te ha servido? Al final fue Él el que te utilizó a ti.
- Ya, pero bueno, prefiero eso a volver a la vida de antes
- ¿también prefieres llorar?
- sí…
- yo no quiero llorar
- bah, cállate, no seas hipócrita, tú nunca lloras por nada.
- claro que lo hago: muda en el estómago, retorciéndome en silencio, ahogada ¿crees que a mí no me duele? que no tenga voz no significa que no tenga sentimientos, no eres mejor que yo sólo porque se te moje la cara. Todas las palabras las creamos a medias; las mentiras antes de decirlas pasaron por tu boca, pudiste callarlas…lo que pasa es que te resulta más cómodo echarme la culpa a asumir la verdad, y la verdad, niña, no es eso que tu has imaginado, la verdad, la pura verdad es que Yo soy Tu, ¡Tu eres Yo!… Cariño…somos la misma persona…y ninguna de las dos podemos sobrevivir sin la otra.