Bienvenidos a Tierra de Nadie

viernes, 22 de junio de 2012

ÍNDICE

Hay un vestido rojo en el suelo
que lleva la cuenta de todos los besos
que aun no te he dado.

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Derramarse
por la esquina de la piel,
la que se afila
cuando te rozo el cuello con el colmillo tembloroso
y las manos huecas.

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Unas cosas se acaban,
otras comienzan,
el tiempo fluye.
No es fácil terminar con el pasado
enfrentarse
a un futuro sin libro de instrucciones.
Había olvidado
que el amor no es una lavadora
que el amor
se hace a bocados

el cosquilleo que te recorre la espalda
cuando te acarician el nombre.

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Tengo un jardín bajo el ombligo
un jardín que huele a ti
a naufragio
un jardín de trigo y agua,
lleno de vida.

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No me importa mojarme,
estoy hecha de escamas.

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La felicidad debe ser esto:

Despertar con el murmullo de tu piel
explorando mi espalda.



miércoles, 20 de junio de 2012

UNA MAÑANA


Tengo la mirada fija,
todo es verde en mi memoria
o azul
o gris arriba
entre las nubes de polvo y la palabra.
Te tengo a ti
y un tramo de piel callada
aún sin explorar

el rastro de tu carne
caliente
sobre mi pecho
el brillo de tus ojos
chamuscando mis pestañas

la boca donde guardo
las palabras que nunca pude decir:

un “te quiero” que llevaba guardado
en el bolsillo de la falda
una mañana en un taxi
del que nunca me bajé.



"Una batalla que no empieza
nunca se pierde,
una boca que no besa
nunca dice la verdad."


Asturias. 2012.

martes, 12 de junio de 2012

CORAZÓN ANESTESIADO


Lo más difícil, en definitiva,
es decir “ya no te quiero”
después es esperar que las avispas
se mojen en la sangre

desnudarme
o dejarte con la esperanza
chapoteando en el suelo
como un niño loco.
¿Ves?
sólo tengo un cielo azul
y 27 años de un corazón anestesiado
y un sándwich de jamón en la encimera de la cocina

y nada que decir a parte de nada.

sábado, 9 de junio de 2012

BAJO ESTA LUZ


Algo hay en la luz,
algo que trae tu nombre y lo estrella
tu nombre de alas
tu muerte de pájaro
contra mi cuerpo fugaz,

y el silencio
bajo estos párpados secos
esta noche:
la luz es una plaga.

Desisto de la guerra,
la ausencia
es el lenguaje que me empapa la sangre
el tiempo destruye los recuerdos bajo la luz
bajo esta luz que no alimenta
y se consume

bajo esta luz que sólo habla de ti
y tiembla.

viernes, 8 de junio de 2012

TIEMPO DE RESPUESTAS


Con los pies desnudos
sobre el frágil murmullo de la hierba
nos mojamos
esperamos
y nos mojamos
las respuestas que llegaron siempre tarde.

Te digo:
el agua corre por mis dedos,
muta en mi espalda
y tú
mullido me rescatas
de la tormenta de palabras  y gestos
que me acecha
me desarma.

Muda
con los pies descalzos sobre la hierba mojada
pienso en el roce de tu piel en mi cara,
la respuesta llegó tarde entonces

hubo que enfrentarse
a la vida
lejos
a la vida
que se estrangula con la ausencia

a la muerte
de mi piel en otros labios
que nunca fueron suficientes.