Aporreo el teclado
y sobre la mesa me miran insomnes
la cerveza y el tabaco.
Pienso en ti.
Pienso en tus secretos,
en el miedo
que te persigue como un fantasma.
Y me acuerdo de él.
y de mi miedo
y de sus ojos
-de mi piel erizada al tacto de sus pupilas-
-la espiga que formaba su columna vertebral.-
Sin poderlo evitar pienso en ti y pienso en él,
confundo el paisaje.
Se me llena la boca de tres millones seiscientas mil palabras
que quisiera decirte
y no puedo
porque los silencios aún son muy fuertes
porque nunca he entendido de armas.
"[...]yo moriré escribiendo,
con mi cuchillo y una bala"
-NURIA AMAT, POEMAS IMPUROS-
2 comentarios:
Un poema es una bomba de relojería. No lo olvides. A veces puedes quedarte sin manos, aún tienes los dientes para ensamblar filamentos.
Como cantaba corcobado..."..la navaja automatica de tu voz.."
oh!!...Tengo por ahi un doble.
Me abstengo de hacer comentarios sobre comentarios porque podría resultar impertinente, aunque me quedo con las ganas.
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