Tengo la necesidad
imperiosa de escribir
y no puedo.
Leo
a John Ash
con toda su tristeza
palpable, enfermiza,
a cuestas.
Se me estruja el corazón.
No puedo.
He abandonado
a Buk, a Panero,
a todos los poetas
que hablan de coca
de prostitución,
de mierda,
y las ratas
se atrincheran
alrededor de la mesa.
Comprendo
que todos buscamos
nuestro lugar sobre el papel,
lo entiendo,
pero yo sigo intentando
escribir
y no puedo.
imperiosa de escribir
y no puedo.
Leo
a John Ash
con toda su tristeza
palpable, enfermiza,
a cuestas.
Se me estruja el corazón.
No puedo.
He abandonado
a Buk, a Panero,
a todos los poetas
que hablan de coca
de prostitución,
de mierda,
y las ratas
se atrincheran
alrededor de la mesa.
Comprendo
que todos buscamos
nuestro lugar sobre el papel,
lo entiendo,
pero yo sigo intentando
escribir
y no puedo.
3 comentarios:
Eso le pasa a todo poeta...
Cuando la inspiración se va de vacaciones o nos abandona, hay que apelar a nuestra imaginación...
Me gustó el poema.
Un beso.
Gio.
que grande que eres isa...me alegra mogollon que me tengas de enlace...besos
no me aclaro con las maquinas ahí te dejo el bueno...jajajaj...poesia de la verdad. me encanta hermana.
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