Esta casa de ausencias me desgasta,
se desconchan las paredes de mis alas,
hasta que sólo quedan jirones
de piel y alma.
Esta casa que era tuya
sobrevive a base de azúcar,
roba nombres para confundirse,
se droga en suburbios de letras
y se ahoga hasta cubrirse
de esa sustancia pegajosa
que es la muerte.
Forma parte de la lluvia
cuando te nombra,
te olvida y te mata
tres mil veces en un día.
Se desgasta,
poco a poco,
se desgasta.
Y cree poblarse de espejismos
que crecen en los álbumes de fotos
cubiertos de polvo
a este lado del delirio
donde te escondes de todo.
Esta casa que te conoce,
esta casa donde habito,
esta casa sin bombillas ni tu aire,
esta casa de burbujas llena de escombros
se desgasta
poco a poco
se desgasta.
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