CREERÉ EN AQUELLO QUE ME CREÓ (EXPLICÁNDOSELO A DIOS)

Son todas estas cuartillas
y los espejos.

No soy yo,
ni tú,
ni el aire,
ni siquiera el infierno
condenado a este milagro.

Son todos los relojes de pared
enmohecidos
que matan sus horas
sin pararse a pensarlo.

No somos pares
ni impares de la guerra.

A veces
es la imposición
atravesando los caminos
sin preguntar ni dar respuesta,

ni decir lo siento.

Ven aquí,
y sumérgete en mis manos,
déjame mostrarte
cómo gira el mundo
en mis caderas.

No es la oscuridad
ni el nombre de los actos

cuando lo llamamos fiel
y deseamos el pecado.

Son todos los poemas
ardiendo en las pupilas.

Son
todos los hombres
que descifraron mis labios.

MUERTA LA SIRENA, LLORADO EL MAR

Llega de repente.

Un día,
sin apenas darte cuenta,
flotas de nuevo sobre la superficie

y el cielo no cambia:
sigue gritando con su mismo color.

Bajo el agua,
apenas sosteniendo
la vida en los pulmones,

creando escamas
donde antes dormían cicatrices.

Sin respirar.

La tristeza
era un canto de sirena

y el amor
arrecifes de coral.

Pero nada dura eternamente,
ni siquiera la tormenta,
ni este mar.

Aprecio el sol
que ahora fluye en mi sonrisa.

Y sé que estoy
donde quería estar.

TRANQUILIDAD (venga valiente...!!)

He pensado mucho en él,
sobretodo en estos tiempos.

Veo que la vida se reencuentra
con su ritmo de cloacas y de sal

y aunque la sombra
continúe en mis ojos
sé que hay un horizonte
que vibra más allá.

No deseo encontrarme,
tengo la astuta manía
de perderme en mis pies.

y sin embargo,
aunque no lo intente,
al final lo lograré.

Y por lo demás,
nada cambia en este asfalto,
hoy he notado que sonreía
sin saber por qué.

Mañana será el día que vaya
donde nunca pude volver.

IGNORANTE (MASTURBANDO RECUERDOS)

Se marchó.
Lo digo tranquila
porque lo asumí hace ya tiempo.

Supe que tendría que escapar
como lo hice yo,
aquel día,
después del primer beso.

Él, a diferencia de mí,
supo hacerlo en el momento perfecto.

No puedo culparle
de los fantasmas
que ahora
ocupan su hueco.

Me gané a pulso su odio
desvirgando sus miedos.

Hoy
él se ha marchado
y yo
aún no sé
que le echo de menos.

Soy tan ignorante
que me masturbo y canto
pensando en sus dedos.

POR CUATRO PERRAS

El tiempo madura en los baúles
mientras,
en la esquina secundaria
de cualquier recuerdo,
se prostituye,
por cuatro perras,
el ayer.

Saldo la deuda
maniobrando en su boca.

El cuerpo ha muerto
y la espiritualidad
dormita
en una cama
abrazada al deber.
Me enseña sus bragas
sucias de misterios
con la marca aún intacta
de virgen a los dieciséis.

La deuda se masturba
mientras
me levanto la falda.

Por cuatro perras
yo compro al mañana
y me follo al después.

ACEPTAR SIN ACERTAR

No queda nada,

apenas
un poema
hundido en el barro
y una anécdota de besos
durmiendo en los labios.

Podemos aceptarlo
sin hacer sitio al arrepentimiento,
todo iría bien.

Aceptar el daño,
la lluvia
que, en silencio,
acabó con Abril.

Aceptar el sueño,
declararnos pesadilla,
asumir
que somos parte

de una imperfección
casi perfecta.

Sangre. bilis. Guerra. Hambre.

Podemos
callarnos sumisos.
Aceptar. No ser.

Podríamos
meter la cabeza
entre las piernas,

dejar de respirar,

reencontrarnos vivos.

Morir de una vez.

HASTA EL FIN DE LOS TIEMPOS

A veces siento que estoy muerta
aunque sepa
que estoy más viva que nunca.
Es
el resultado
de todas las actitudes previas.
Fue así hace tiempo,
fui así toda la vida.

Desgraciadamente
hay cosas que no cambian,
sólo se renuevan.

Hoy el abismo me canta
su din-don de reloj antiguo.

Es el resultado
-me digo-
pero no es cierto.

Es

el instinto primario,

el primer acto
desde que fui creada.

A veces
siento que vivo y muero
enclaustrada en el mismo cuerpo.

Sin más opción
que disfrutar de aquello que tengo
sin desear
lo que no se alcanza.

Es el fin que me he propuesto
-me digo-
pero no es cierto.

Debe ser el resultado
de todas las traiciones
acaecidas
entre el ayer y el mañana,

lo que llevaré
atado a mí
desde ahora
hasta el fin de los tiempos.

COLECCIONANDO RECUERDOS

Es el tiempo
el que hace de los recuerdos
lo que son.

Hoy
no son las drogas
ni el alcohol embotellado,
ni siquiera todo este sudor
que cae por la espalda

y me afloja

del sufrimiento continuo,
de la soledad
elegida,

del dolor.

Son estos momentos
los que recordaremos
dentro de un tiempo.

Y será nada

sólo recuerdos.

Nada,

y no tendrá importancia
porque de repente
todo volverá a oler
a porro
a cerveza
a calimocho del malo
o del bueno

a sudor entrando
por los poros
y saliendo

feliz

por la voz.

***San Antolín 2008, concierto de Mago de Oz, para todos los que estuvieron conmigo y supieron disfrutar, a los que no les importa que, a veces, sea una loca sin corazón...gracias juana y clau...siempre***

PUEDO

Puedo perder las manos
en una guerra de caricias,
entre metralla,
golpes que nunca saben
realmente dónde van.

Puedo hacerlo
aún con los ojos cerrados.

Volver.

Empezar.

Abandonar

si es la opción que yo he elegido.

De nada sirve
pensar.

Actuar
requiere valentía.

Podría perder las manos
sin volver la vista atrás.

Resbalar por la piel,
resucitarme en tu boca.
Perder los ojos,

abandonar
toda la carga inútil

las promesas,
las mentiras.

VISITA AL MEDICO

“Soy una enfermedad
sin nombre ni cura,
¿qué me recomienda, Doctor,
eutanasia
o me limito a infectar la vida?"

Observo su postura descompuesta,
sus ojos,
su boca
desmesuradamente abierta,
el sonido de su miedo.

“¿Me está usted tomando el pelo,
señorita?...
Por favor…váyase por donde ha venido.”

Mientras atravieso el pasillo
pienso que,
definitivamente,
la seguridad social
no atraviesa buenos tiempos.

"...Podría haberme enviado, por lo menos, a psiquiatría..."

INTENTANDO

Tengo la necesidad
imperiosa de escribir
y no puedo.

Leo
a John Ash
con toda su tristeza
palpable, enfermiza,
a cuestas.
Se me estruja el corazón.
No puedo.

He abandonado
a Buk, a Panero,
a todos los poetas
que hablan de coca
de prostitución,
de mierda,

y las ratas
se atrincheran
alrededor de la mesa.

Comprendo
que todos buscamos
nuestro lugar sobre el papel,

lo entiendo,

pero yo sigo intentando
escribir
y no puedo.

AGOSTO

Se me cae el verano
entre los dedos.

Fluye la tristeza,
cae al suelo,
rebota
y vuelve a mí
con su efecto de péndulo;

me marca las horas.

PIENSO

Ha salido el sol
tras la última juerga.
Camino por estas calles
llenas de luz.

Pienso
en cómo podría odiarte.

Y la voz
agoniza en la memoria.
Dibujo con mis ojos
el último pensamiento,

sabiéndome
sola,
con la ropa aún puesta.

Pienso
cómo sería hacerte el amor,
despacio,
dejándome las uñas
arrastrando los jadeos.

Cómo sería besarte
tan despacio
que se ahoguen las palabras
en la curva
de tu lengua.

Pero no,
nunca supe crecer
despacio,
nunca supe vivir
despacio,
ni llamar amor
al disfraz del sexo.

Me conozco tanto
que no te puedo mentir.

DE LIBROS Y ESTAMPITAS

En un principio
el horror
creó al hombre,

y bajo su funda:
tierra,
agua,
las miserias
arrastradas.

Orgullo.

vida.

El universo
confundido con historias,
palabrería de libro.

Leyendas urbanas
desde el tiempo inmemorable.

Ahora llevamos a dios
guardado en el bolsillo,
estampitas,
oro,
en todas las cosas
banales

creadas por el hombre.

Compra-venta
de fe

subastas
en su nombre.

DEL TIEMPO Y DERIVADOS

Me fío del tiempo.

Vive entre nosotros,
días, horas,
minutos que se pierden
arrojando lágrimas

aunque la vida siga
cruzando sus caminos
sin hacernos caso.

Días
sin renovarse ni morirse,
minutos que separan
un sí de un no sé qué.

Momentos
que se respiran
sabiendo que son veneno.
Cambio las leyes de la física,
me los bebo.

Una cabeza-movimiento-reflejo
resulta en dos miradas:

polvo en los lavabos…

Un segundo
convertido en horas,
horas
que son minutos,

minutos que...

qué más da,
sólo es tiempo.

Días
que por buenos o malos
se hacen eternos.

Días
que significan lo mismo
que puede significar
un florero.

Palencia, 30 de Mayo, 2005...si que ha pasado el tiempo, si... Rescatado!!

AÚN

Aún tengo tu foto

puesta en la corchera

y una máscara de piedra

que vino de México.

Guardo un librito
lleno de sueños

que habla de circos,

viajes,

de besos.

Un lápiz negro
al que no saco punta

por miedo a que se gaste

poco a poco el recuerdo.

Entradas de cine,

algún que otro verso,
mensanjes al móvil,

conversaciones,

tu mechero.

Lo bueno y lo malo,

todas las sonrisas,

lágrimas con rimmel,

tu nombre en mi cuerpo.

Me guardo a mí misma
sumida en el tiempo,

de esa manera

aún sé

que te tengo.

DOS AGUAS

Los patos seguirán
donde los dejamos.

Quizás el amor
se nos quedo también allí,
junto a las lagrimas,

estancado.

Todos los te quieros
que ahora
parecen impronunciables.

Tan lejos,

que la memoria no abarca:
no se atreve a rozarlos.

-Recuerdos.-

Es triste
pensar que lo echo de menos.

Más triste aún,
si cabe,
reconocerlo.

ARMAS DE DOBLE FILO

A veces lo hacemos sin querer
y otras
somos tan conscientes

que asusta.

El daño se hace igual,
duele
con la misma intensidad:

desgarra
los sentidos.

Palabras como cuchillos,
armas de doble filo,
paladeadas,
escritas,

sin importar la forma,
sólo el contenido.

Yo misma
a veces
mato,
y a veces,
muero.

Soy tan consciente
que asusta.

***Soneto para Analfabetos, de Julián Alonso. Poesía visual.***

VENDIDA

Puedes venderme al mejor postor
esta noche.
No habrá
época de rebajas,
ni una oferta monetaria
con un cheque a tu nombre.

Hoy es el momento.
Ahora o nada.

Se quedará tu cama desierta,
no habrá caricias
que te acechen,

ni dolor, ni hambre,
ni sed de cuerpo.

Seré para ti
sólo una transferencia
consumada,
líquido en la cartera
en tu ombligo
en las sábanas.

Sueño de una noche
de verano.

Polvo fácil.

Por las noches
todo.
Por el día,
nada.

¿QUIÉN SE DECIDIRÁ DE LOS TRES?

Decídete,
cómeme el coño
o bésame.

Ya vendrá después
todo eso
de unir caderas,
joder camas,
alcanzar el cielo.

Estoy sola
y tengo la lengua
preparada para el placer.

Miénteme
o fóllame,

no quiero medias tintas
esta vez.

Si te decides por mi boca,
piénsatelo bien,
a veces soy traviesa
y me gusta morder.

***Para Jack***