Hay días que te llevo sobre el costado
y pesas más que una pluma
y algo menos que el papel.
Hoy es un buen día para eso,
la tristeza invade las cerraduras de mis puertas
y no queda un hueco para escapar.
La luz quema mis ojos
y hay gente que nota
que sólo me quedan dos cuencas
para contar las horas
que paso sin ti.
Muerte
o aburrimiento.
Las palpitaciones me anuncian
que aun sigo viva,
se me acelera el corazón
y el hombre del tiempo
me anuncia un infarto
de besos caducados
sin una pizca de placer.
Nada más.
La noche me queda lejos,
se viste de botella sin mensaje,
agota el líquido,
fabrica lagrimas.
No hay nada más.
Podéis hurgar por dentro,
no hay nada,
no lo encontraréis en estas manos.
Las palpitaciones
me llaman a un suicidio inmediato.
Sangre derramada,
nada más.
Hojas blancas sobre la piel
gritan nombres que acuchillan.
Si tu pluma corta mi cuello
que el poema muera también.
y pesas más que una pluma
y algo menos que el papel.
Hoy es un buen día para eso,
la tristeza invade las cerraduras de mis puertas
y no queda un hueco para escapar.
La luz quema mis ojos
y hay gente que nota
que sólo me quedan dos cuencas
para contar las horas
que paso sin ti.
Muerte
o aburrimiento.
Las palpitaciones me anuncian
que aun sigo viva,
se me acelera el corazón
y el hombre del tiempo
me anuncia un infarto
de besos caducados
sin una pizca de placer.
Nada más.
La noche me queda lejos,
se viste de botella sin mensaje,
agota el líquido,
fabrica lagrimas.
No hay nada más.
Podéis hurgar por dentro,
no hay nada,
no lo encontraréis en estas manos.
Las palpitaciones
me llaman a un suicidio inmediato.
Sangre derramada,
nada más.
Hojas blancas sobre la piel
gritan nombres que acuchillan.
Si tu pluma corta mi cuello
que el poema muera también.
No hay comentarios:
Publicar un comentario