Destellos rojos.
Tacón de aguja.
Los zapatos de Dorothy duermen en el escaparate,
y ahí se han quedado, una vez más.
“Somewhere over the rainbow”
aplasta mis oídos.
Dudo que este asfalto
tenga un arcoíris de repuesto.
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Vine a buscar la paz a la ciudad del ruido.
Pocas personas entienden
esta necesidad mía de perderme.
Camino.
Camino sin rumbo.
Estas calles con memoria de pez coleccionan huellas.
Mis botas, a fuego, las tatúan.
En plena Gran Vía y tan sola:
no busco, no espero, no pienso.
Tengo la mirada llena de certezas.
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No hay palabras que sirvan
cuando el silencio viene de la piel.
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No escribo relatos porque nunca he sabido ponerles nombre a los personajes.
Para mí siempre son Ella, Él, el otro,
el de la moto.
En la vida real me pasa lo mismo. Las personas que quiero se resumen en Ella, Él, el otro,
y me sobra el de la moto.
En el mismo instante en el que estoy pensando esto pasa junto a mi mesa ese que trabaja en “Cuatro”, el de Fama.
Me mira.
Le miro.
Pena de llevar sólo una cerveza encima, me hubiese gustado hacerle eso del “Boom boom”; pienso que tampoco me acuerdo de su nombre, es el del “Boom boom”, el de “Cuatro”.
Pienso que no recordar nombres es no guardar afectos.
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Y de repente, te sientes sola
y no das las gracias al reino de los cielos
por haberlo conseguido.
Es tan extraña esa sensación.
Vine buscando
cientos de calles donde perderme,
cientos de silencios
y una banda sonora
de fondo, como a contraluz.
Calle Velarde esquina San Andrés,
dos de la tarde
a pleno sol,
29 de abril
y Abril en casa, a cientos de kilómetros de distancia,
seguramente sentada en la ventana
soñando con cazar los pajaritos del tejado.
Ella y yo, a pleno sol, y solas
con el instinto salvaje
latiendo bajo la piel.
Animalitos domésticos
educados y tristes,
tan lejos la una de la otra.
Tan iguales.
Tan distintas.
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Esta ciudad no es mía.
Yo no pertenezco a esta ciudad.
Estar de paso significa robar aire,
devolverlo,
dejar tu aliento libre,
sin asperezas.
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Dice el maestro que
“al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver”.
Ya no caigo en el error,
reciclo mis pasos,
hago transfusiones de miradas.
No me quedo.
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Tres de la tarde.
Sigo en el mismo lugar.
Sólo dos cervezas y a pleno sol.
Me siento mareada, borracha,
integrada en el mobiliario urbano.
Las gafas graduadas me sirven de poco,
las he cambiado por las de sol.
No veo tres en un burro.
Si tuviera cerca a “La Dolores”
me haría el tatuaje sin pensármelo dos veces.
La dejaría elegir.
Ya he hablado con dos franceses
sin saber yo nada de eso,
me piden fuego, una y otra vez.
Soy una hoguera en la terraza.
Fumo y bebo.
Fumo y escribo.
Bebo
y vuelvo a escribir.
Las palabras me arden en los dedos.
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Tiene los ojos tan azules
que en ellos podría salir
el único arcoíris de todo Madrid.
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No he comido nada en todo el día
(muy mal, Isa )
Me he tomado un café enorme, y hoy no ha sido descafeinado.
(muy mal, Isa)
Llevo dos cervezas, y subiendo
(fatal Isa, fatal)
Cada minuto que pasa me siento mejor,
y hoy, sin pastillas
(¿?)
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Ocho mesas.
Siete están ocupadas por parejas, o grupos.
En la que resta
una chica sola:
piel clara,
pelo castaño, hasta la cintura.
Hace un año que no pisa una peluquería.
Le está echando un pulso al abismo
a ver hasta dónde llega…
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Estar de paso significa no dejar recuerdos
