El dolor se establece
en la memoria,
se hace enjambre
y llora desolado
hasta que el día
escupe su último rayo
y me encuentro bien.
No sé matar
las memorias
cuando son agua en la boca
y me alimentan
cuando tengo sed.
Silencio.
No hay ruidos
que aplacar,
no hay música
que robar,
no hay palabras
que escuchar.
Silencio.
El ojo
se acaba en el párpado,
debo estar dormida,
o debe ser este estado
de inconsciencia
vagabunda
e inocente
que me acompaña
en las horas.
No estoy triste,
tampoco alegre,
y el dolor
aparece relativo
bajo mi piel.
Debe ser la lluvia
que me trae recuerdos
de otros días como este
en que nada era perfecto.
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